Глупцы

Жизнь. Душа. Воскресение. Он, подобно фениксу, восстает из пепла. Чертовый всплеск чистого счастья, свежего воздуха, жизни и чувств нахлынулся на него, подобно ветру. Радость своей победы снова привела его к поискам самого родного человека. Где он? Его снова нет рядом? Почему он искал, искал его, когда ничего не было, прося помощи и когда он прилетал к нему на крыльях жизни и собственного счастья; искал его и в дождь и в грозу, искал его и в пургу, и в снег, и в жару, и в засуху, но так и не нашёл? Где его долгожданная помощь, поддержка, общение, жизнь! Его душа, его прошлое, его будущее? Нигде, нигде не было ласки для него. Он уже смирился с этим. Война. Очередная бессмысленная война. Они шли на товарищеское войско. Может, тут он встретит своё счастье? Печаль. Он не был рад своему другу. Он был поглощён своим горем. Гордыня. Он пытался собой гордиться, но ему не хватало внимания для этого. И снова он в этих чёртовых поисках в лесах и полях. И нигде его не было. Но он давно уже понял. Смирение. Счастье. Он отбросил эти мысли, он не унывал. Он счастлив своей свободой. Он забыл о ласке, он забыл о поисках, он лишь гордо хотел сказать товарищу о всей его мразотности. Да, он был высокомерен. Но его высокомерие не мешало его счастью, безмерному, долгожданному счастью, которого так давно не было, которое он нашёл в самом себе, нашёл в мире и искусстве, а закрыв глаза, искал лишь в одном человеке. Он перестал ему доверять, называть своим счастьем. Он научился любить себя. Потому что ему давно этого не хватало. Войско. Войско товарища в чужом поле. Он старается ради своего блага, он готов умереть за себя самого. Но, отчасти, ему было всё равно. Он понимал, что он просто должен пережить этот ад, когда увидел... К нему прибежал он. Товарищ, счастье, любовь... Припозднился. Он наставил оружие. Где он был раньше? Почему только сейчас? - Поздно. Прогремел выстрел. Слезы. Чертовы слезы лились по его вечно мокрым щекам: - Какой же ты глупец, Торис... Какие мы с тобой идиоты. 1919