Заблудший в стенах прошлого.

Каждое чертово утро, будь оно проклято, начиналось одинаково. С того самого момента, как.. Как.. Не важно, на самом деле, это лишь отголосок прошлого. Любое пробуждение приводило к жжению алых глаз, немом крике и влажным дорожкам на бледных, давно забывших о румянце, щеках. Это утро не отличалось от предыдущих. Крик, слезы, кофе, душ, проклятое зеркало, через которое он проходит трижды за утро, ноутбук и сигареты. Иногда психолог, который не помогает. Парень привычным движением вытирает влагу, в зеркало даже не смотрит, стараясь избегать отражающих поверхностей. Капли для глаз давно не помогают, он просто идет на кухню за своей порцией кофеина и таблеток, хоть как-то делающих его живым, запинаясь о ногу из-за недосыпа. Закончив с кухней и чуть не пролив кипяток на себя, парень идет заниматься водными процедурами. Принимает душ почти в ледяной воде, стараясь не заснуть снова, чертовы мысли не дают покоя. Выходя с душа он снова проходит мимо зеркала, прекрасно зная, как выглядит. Но не он.. отражение давно не показывает.. Его.                                                                                                 *** Его зовут Джосс, он парень, выглядящий словно труп. Бледная, редко видящая солнце, кожа. Болезненная худоба, давно отросшие рыжие волосы, темные мешки, глаза, которые медленно теряют свой яркий цвет и лопнувшие капилляры. Черная, с потертостями, футболка и такие же штаны. Квартира парня выглядит не лучше, вещи в углу комнаты, пыль, что копится месяцами, пустые бутылки. Мусора из-под еды практически нет, как и аппетита, но куча грязных кружек. Давно переполненная пепельница, темные шторы в разводах, что пропитались дымом вместе с самой квартирой и парнем. Они похожи. На одной из множества стен отклеиваются обои, на голой стене можно увидеть трещину. Босые ноги липнут к грязному полу, собирая частицы мусора и пепел, но его это не смущает, как и не смущают серые ковры, что когда-то сверкали белизной. В этом месте больше никого не было, кроме него самого и пауков, мирно плетущих паутину по углам. Он также разбит, захламлен и обрастает паутиной из ненависти, отвращения и самобичевания. Такой же грязный, как и это место. Иногда ему кажется, что он в коме, а квартира – отображение его внутреннего мира. Лишь не хватает черных подтеков по стенам и полу, медленно заполняющих пространство. Парень спокойно перемещается в сумраке ненавистного лабиринта обветшалых стен, следуя на кухню за полной кружкой и очередной пачкой сигарет. Возвращается в комнату, опять проходя зеркало. Он точно его разобьет. Усаживается на кровать с ногами, придвигая к себе ноутбук с пепельницей. Медленно прикуривается от спички, выдыхая сизый дым и лезет проверять социальные сети, надеясь найти хоть что-то, что сможет отвлечь уставший разум. ВК с Твиттером сразу же начинают отвратительно верещать в молчаливом пространстве из-за сообщений знакомых, которые, очевидно, беспокоятся о нем. Джосс ненавидит каждого из них, ему не нужно все это лицемерное дерьмо и каждый написавший летит в черный список с банальным «катись к черту, мразь». Нет, он не озлоблен на всех окружающих и мир в целом. Ну.. Может слегка. Если бы они действительно переживали, то смогли бы предотвратить его персональный ад. Фильтрация длится около получаса, терпения не хватает, а бычки начинают сыпаться на столик. «Плевать» думает парень, закрывая лишние вкладки и пролистывая сайт с играми. Он играл в каждую из них, слишком много свободного времени, которое некуда больше деть. Да, психолог советовал ему занять это время чем-то другим, что помогло бы выбраться из этого состояния, но сам не давал подсказки, лишь выписывал снотворные помощнее и антидепрессанты, которые он банально забывает пить. За ноутбуком Джосс просиживает часов двадцать, выпив кружек пять кофе, от которого снова начинает тошнить. Он знает, что его бессонница не из-за напитка. Сегодня его отрубает внезапно, парень осознает это, когда видит.. Его. Марко. С издевательской улыбкой и хитрым прищуром точно таких же глаз, что и у него.. были когда-то. Джосс видит его нелепый танец на кухне их чистой квартиры, опираясь о дверной косяк. Видит то, как он заплетает свои волосы в хвост, собираясь на работу и смешно прикусывает кончик языка, полностью отдаваясь процессу. Видит на кухне, с кружкой ароматного кофе, обволакивающего небольшую кухоньку. Видит его заостренные уши, которые он всегда выставлял напоказ, не стесняясь этой особенности. Видит его злое лицо, когда Марко узнает о перенесенной дате последнего сезона. Видит влюбленный взгляд, обращенный только на него, пока они сидят в кафе. Видит, видит, виДИТ, ВИДИТ ВИДИТВИДИТВИДИТ.. Видит как.. Вся картинка рушится, когда он замечает струйку крови на любимых губах, стекающую по подбородку. Джосс тянется к нему и сразу же отскакивает, словно ошпаренный, видя свои окровавленные руки. Он.. Он ведь не мог.. убить его? «Марко, эй, ты слышишь меня? Марко, очнись, ну же! МАРКО!».                                                                                                 *** Просыпаться в этот раз тяжелее, часы твердят о том, что спал он жалкие полтора часа. Снова слезы, красные глаза, немой крик, мешки и надежда, что в следующий раз он уснет с подкуренной сигаретой в руках, сгорая заживо.