***
Два замороженных фанфика, и там, и там «жду продолжения». Почему я не отрубил эти метки? Такое ощущение, что я под пистолетом это пишу. Точнее, писал. А теперь заморозил, и меня расстреляют. Представляю, как за спиной стоит Джекел с пистолетом и целится мне в затылок. Представляю его улыбочку. Представляю, как те несколько человек, что по какой-то причине читают мой поток мыслей, выложенных в интернет, смотрят в компьютер в ожидании продолжения. — Бляха-муха, что за грёбаный гилт-триппинг?! — кричу я, ударив руками по столу. — Нормально выражайся. Ты шизик, а не дурак. И правда… говорить на русском английскими выражениями — странно, никто ничего не понимает. А ещё и звучит дебильно. — Что за грёбаное чувство вины? — переспросил я уже нормальным выражением. — Это потому, что ты предаёшь своих верных читателей, идиот, — чувствую его улыбку ещё раз. Как же хочется его ударить. — Да никого я не предаю! Я, укуси тебя пчела, не обязан ничего писать! Он смеётся, заставляя мою голову болеть ещё больше. Чёрт, заткнись… Когда он замолчал, у меня появилась возможность подумать. Эта сволочь просто хочет, чтобы я страдал. Ведь он кормится от моих фантазий. Да, он просто издевается, пытается сделать мою жизнь невыносимой! Пошёл к чёрту! И тут он вспоминает мне один фанфик из фандома Рэймана. У меня случается ступор, а через несколько секунд — вдохновение! Я уже хватаюсь за клавиатуру, чтобы начать писать, а потом понимаю, что этот демон подкинул мне только конец фанфика. — А что у нас будет в середине? Он молчит. Чувствую, что у него сейчас тупая рожа. — Давай убьём одного из персонажей! — радостно восклицает шиза. — У нас там и так больше половины мертво. Он снова замолкает, со всё той же тупой рожей. Ничего лучше придумать не можешь? Тоже мне, «шизофрения — болезнь гениев»! Джекел вновь улыбается и шипит, предлагая одного из персонажей убить, а потом возродить и снова убить. Великолепный план, Джекел! — Великолепный план, Джекел, просто охрененный! Надёжный, как швейцарские часы. — Это сейчас сарказм? — Нет. — А это? — Нет. — Но а это? Беда всех, кто говорит саркастическим тоном, никто не понимает, когда сарказм настоящий. Плевать, я не собираюсь убивать больше персонажей, чем уже умерло.***
— Ну, не хочешь смерти, напиши флафф. У тебя, конечно, хреново получается, но. — «Хреново получается»? Да ты знаешь, с кем разговариваешь?! Я могу написать такой флафф, что тебя тошнить станет! — Меня тошнит от тебя… — ах ты ж тварь. Ладно, пора выходить из зоны комфорта с резнёй, ангстом и плохими концовками. Надо написать такой флафф, что все будут умирать от умиления, когда это прочитают. Через час я написал небольшую историю на две страницы. Флаффа там было столько же, сколько у меня рассудка. Я посмотрел на это, подумал, и выкрикнул: — Блять, я же хотел написать флафф, почему всё умерло?! — Потому что ты идиот. — Тебя забыл спросить. — А с кем ты сейчас разговариваешь? — Ты слышал про риторический вопрос? Он смеётся, говоря, что я такой эрудированный, а пишу, как школьник. Ну, тут не поспоришь. Простите, что я не Николай Васильевич Гоголь! — Прощаю! — Опять ты влез в мой внутренний монолог?!***
Флафф — не моё. Пусть будет ангст. Но ангст я сейчас могу написать только про себя и этого демона. Но это будет уже повторение предыдущего фанфика. А я говорил, что не буду делать из этого отдельную вселенную. Нужно думать, что ещё написать, кроме своих страданий. — А что, в последний раз людям понравилось, — говорит шиза довольным тоном. — Ага, это потому что история жизненная? — я уже обрадовался. — Нет, это потому что людям нравится видеть, как ты страдаешь. Бляха-муха, почему я ему поверил? Я сажусь за клавиатуру снова и думаю. Он только довольно шипит, вызывая шум в голове. Нужно думать быстрее, пока действие кофе не выветрилось. — Может, всё-таки ориджиналы? — Ха-ха! Тебя ничему не научил опыт?! — Какой? Очередной глюк с тупой рожей. Он же не давал мне писать ориджиналы, аргументируя это тем, что их никто не читает. Но чёрт, как же тогда появились целые вселенные, если на оригинальные произведения всем наплевать?! «Город без названия» — пример того, как никому не известный человек стал автором комикса, по которому собрали целый фандом. Правда, это фандом уже мёртв несколько месяцев. Ладно, с ориджиналами всё ещё сложно. Но фандомы! — Андертейл! — Было, Сансцесты. — Город без названия! Он поднял бровь. — Приключения Джеки Чана? — Давай, разрушь себе детство, — протянул он с ухмылкой. Да, он прав. Правило Фикбука номер один — не смотрите и не пишите фанфики по любимым в детстве произведениям. Я поморщился, вспоминая, что видел в этом фандоме. Нет, не хочу ещё раз на это смотреть. Тогда, может… просто писать крэк? Бессмысленно, смешно и людям нравится. Да, и смогу выплеснуть свои приступы шизы в час ночи! Открываю страничку для написания фанфика и бью по клавишам. У меня в голове идея о сборнике драбблов о приключениях парня и его шизы, о том, как они вместе уживаются, шиза подкидывает тупые идеи, а парень-писатель об этом пишет, и о том, как парень пытается не сдохнуть от шизы. Но глядь — на часах три часа ночи. Эффект от кофе начал спадать, я чувствовал, что устаю. Думаю, допишу завтра. Я так устал, что кошмары не приснятся, а значит, можно лечь спать.***
Утром включаю компьютер и открываю Фикбук. Смотрю на шизу вымотанным взглядом, а он смотрит на меня. У меня так болит голова после вчерашнего фиаско с писаниной, что я ничего не помню. — Что мы там писали? — спросил я, едва шевеля языком. — Ты хотел писать про парня и его шизу, и то, как они уживаются, пишут фанфики… — я прервал его. — Фу, блять, что за херня?! Кто это читать будет? Как я додумался до такого? Поматерив себя за тупость, я закрываю Фикбук и отхожу от компьютера. Лучше уж спать, чем так. По крайней мере, во сне ко мне не придёт тупая идея.