Монолог

Медленное тягучее чувство, заставляющее тебя кашлять снова и снова. Единственное желание - избавиться от этого “нечто” что засело глубоко в тебе где-то в области солнечного сплетения и лёгких, мерно двигающихся каждую секунду. При вдохе альвеолы будто впиваются в это кривое и острое “нечто”, деформируясь, привыкая, что отныне места гораздо меньше. Твоё лицо со скучающими глазами освещается синим светом. Руки не могут найти покоя, бесполезно открывая всё новые вкладки, роясь в грудах старых книг, до блеска натирая белоснежную посуду. На самом деле они хотят другого. Несколько движений, несколько секунд, несколько пропущенных ударов сердца и лишь одно желание, которое ты так долго во всех красках представлял всё это время. Этого желает всё, кроме самого сердца. Оно устало. Оно и не помнит каково это - простучать целый ровный ритм, наслаждаясь каждым миллилитром. Ты смотришь на свой кулак. Неужели оно? Беспокойно и несправедливо в очередной раз смотреть в темноту закрытой двери. Каждый раз ты надеешься, что просто случайно закрылся изнутри, а ключ болтается где-то внутри, пересчитывая своими зазубринами каждое ребро, пытаясь найти скважину между сплетений сосудов. Именно это “нечто” и есть шанс снова почувствовать теплоту привычного света. Руки снова ныряют в липкую жижу в поисках этого маленького осколка, с каждой секундой всё ярче окрашиваются в красный. Смотришь в замочную скважину едва-едва, слепнешь, но не можешь оторваться от предвкушения того, что тебя ждёт. Рука замирает на полпути. Ты точно хочешь сгореть ещё раз?