Спутники

Эта история началась внезапно и, можно сказать, нелепо… Юля Зайцева – простая девушка из СССР, журналист, которому нужно в Америку на одну конференцию, где будет обсуждаться судьба почти развалившейся страны. Ей, как важной персоне, выделили место в первом классе. Сделали это, буквально, в последний момент из-за неувязок с тем, что первый класс был занят научной экспедицией, но это было быстро решено благодаря телефонному звонку начальников. Помимо Юли здесь также летело человек пять. Они все вели себя довольно тихо. Отлично, никто не помешает ей расслабиться. Юля спокойно убрала сумку, в которой было оборудование для работы и личные вещи на полку над своим рядом, после чего спокойно устроилась в кресле и распустила пучок русых волос. Удобно, мягко, довольно тихо, всё вокруг убаюкивало невыспавшуюся журналистку. Проснулась Юля от сильной тряски в самолёте и паники в салоне. Видимо они сейчас падают! Как так?! Нет! Она не готова к гибели! Родители Зайцевой живы и ждут дочь целой, невредимой! Девушка быстро надевает кислородную маску и начинает молиться богу, в которого не особо верит, но она готова поверить, если выживет. Пальцы судорожно сжимают подлокотники, кажется, что сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Юля не замечает, как мутнеет её рассудок. Веки тяжелеют, дыхание замедляется и журналистка проваливается в сон. Очнулась Юля с пересохшим горлом и лёгкой болью в голове. «Что произошло?» – пронеслось в мыслях девушки. Кислородная маска спала на подбородок. Видимо Юля плохо её закрепила. Журналистка аккуратно сняла с себя маску и поднялась с кресла. Они ещё летят. В иллюминаторы светит солнце, озаряя салон самолёта. Девушка поднялась и на ватных ногах прошла чуть дальше, смотря на членов экспедиции, что были сейчас в отключке. Журналистка ринулась назад, где был экономкласс. Отдёрнув шторку, отделяющую секции, Юля в ужасе застыла на месте. Ни одного человека. При этом вещи пассажиров на местах. Зайцева вернулась обратно и подошла к блондину в бордовом свитере, что сидел на два ряда дальше неё самой. – Юноша, проснитесь, – тихо заговорила Юля, тормоша парня за плечо, – очнитесь… Журналистка сняла маску с незнакомца и вновь попробовала его разбудить. Всё тщетно… Дальше Юля по очереди подбежала к девушке с рыжими волосами, парню в белой водолазке и к юноше в очках, проделала с ними то же самое, что с блондином, но никто из них не очнулся. Зайцева не впадала в панику только благодаря осознанию, что самолёт кто-то ведёт, следовательно: она не одна. Теперь нужно понять, кто именно ведёт самолёт и куда они летят. Юля прошла дальше и наткнулась на бортпроводницу. Журналистка аккуратно сняла кислородную маску с девушки и даже не стала пытаться её разбудить, ведь поняла, что это бесполезно. Наконец, Зайцева стоит перед кабиной пилота. Юля медленно приоткрывает дверь и заглядывает внутрь. Она видит лишь одного человека, что управляет сейчас самолётом. Журналистка тихо заходит и аккуратно кашляет, привлекая к себе внимание. – Прошу прощения, кто вы? – аккуратно спрашивает Юля, подходя чуть ближе к пилоту. – Как кто? Мы виделись несколько часов назад, и ты… – раздался механический, спокойный голос со стороны незнакомца. Вдруг он обернулся. Зайцева увидела его лицо, которое наполовину было закрыто маской в виде лица Статуи Свободы, и открывала лишь один глаз. «Угонщик» был одет во всё чёрное: пару кофт (капюшон одной из них покрывал его голову, не давая увидеть волосы), кожанку, узкие джинсы и берцы. – Ты кто? – слегка удивлённым тоном произнёс незнакомец. При этом его лицо практически не выражало эмоций. – Я первая спросила, – довольно нагло ответила журналистка, про себя отмечая механический голос парня. – А у меня есть пистолет, – резонно заявил пилот и вытащил пистолет откуда-то из-за пазухи и снял его с предохранителя, – и он полностью заряжен. Взгляд Зайцевой пал на мужчину в военной форме, что лежал в стороне от места второго пилота. Незнакомец вполне мог застрелить его. По спине Юли пробежали мурашки. Девушка подняла руки. – Не стреляйте. Я Юлия Зайцева, журналистка газеты «Комсомольская правда». Потеряла сознание, когда самолёт вышел из строя, очнулась минуты три назад. Прошу, не убивайте меня, – максимально спокойно произнесла Юля, но её голос заметно дрожал. – Не убью, если не будешь доставлять проблем. Будь добра, отнеси военного, – пилот указал пистолетом на того самого мужчину, – и посади его в любое кресло, пристегни, надень кислородную маску. Да, он жив, – сразу ответил незнакомец, не дожидаясь вопроса девушки. Зайцева судорожно кивнула и подошла к военному, взяла его за плечи и еле поволокла в салон. Мгновение назад она почти прощалась с жизнью, а сейчас появилась хоть какая-то надежда на выживание. Юля усадила мужчину в первое кресло, сделала всё, как и просил пилот. Она не хотела возвращаться обратно, к незнакомцу. Ей было очень страшно. Зайцева совсем не так представляла свою смерть…уж точно не от рук террориста в самолёте. Но тут раздался жёсткий, роботический голос незнакомца, заставляя сердце девушки биться как бешеное от животного страха: – Юля, подойди! Журналистка, едва не падая из-за дрожащих ног, подошла ко входу в кабину пилота. Кажется, красный галстук – некий символ газеты, на которую она работает, душит её. – Да? – тихо подала голос девушка, обозначивая своё присутствие. – Сядь вот на это место, – парень указал большим пальцем на место, что было позади и чуть правее себя, – хочу удостовериться, что ты не натворишь ничего лишнего. – Хорошо, – дрожащим голосом ответила Юля и села туда, куда указал незнакомец, пристегнулась. – Ты летела в первом классе? – спросил пилот, щёлкая какими-то выключателями. – Да, – кратко ответила девушка, ощущая, как срывается её голос. Зайцеву пробивает дрожь. Сердце заходится от страха перед незнакомцем. – Все остальные спят? – Да, – ещё тише ответила Юля. Ей так страшно…очень страшно, что террорист застрелит её. Лишит жизни…а она так мало успела сделать…у неё ни то что свадьбы, и отношений-то как таковых не было. По щекам вдруг потекли слёзы от осознания того, что Зайцева никогда не побывает за границей, не станет невестой, мамой…ей стало так горько от этих мыслей. – Дай угадаю, – всё тем же спокойным тоном продолжил пилот, – маска спала с твоего лица. – Верно, – почти шёпотом ответила Юля и не смогла сдержать всхлипа, роняя слёзы на свои брюки. Парень медленно обернулся. – Не надо так изводиться. Я не собираюсь никого убивать. Нам лишь нужно добраться до Зоны отчуждения, – попытался успокоить журналистку пилот. – Что находится недалеко от АЭС Калверт Клифс? – тихо спросила Зайцева, утирая слёзы, но не поднимая глаз на незнакомца. А тот продолжил: – Верно. Как только мы приземлимся, ты будешь свободна. – Почему вы не поехали…ну…на машине…? – поинтересовалась Юля между всхлипами. – Нам очень срочно нужно попасть туда, – дал пилот исчерпывающий ответ. – Но…там же нет людей…что…что мне делать? – тихо спросила Зайцева, кажется саму себя. – Мне жаль, что ты попала в эту историю. Думаю, мы сможем что-нибудь придумать. Скорее всего я пробуду там, в Ласби недолго, – незнакомец прокашлялся, – по ряду обстоятельств. – Вы предлагаете мне…присоединиться к вам? – Юля утирает остатки слёз. – Можно сказать и так. Твоё присутствие здесь – это мой просчёт, – с явным разочарованием в голосе ответил парень, – но это только в том случае, если ты будешь держать всё здесь происходящее в секрете и я не увижу ни одного заголовка о террористах из Зоны отчуждения. Ясно? Голос незнакомца внушал некий страх из-за его жёсткости и убеждал девушку в серьёзности намерений парня. – Да! Даю слово, никто ничего не узнает! – протараторила девушка, кладя руку на сердце. – Отлично. Также ни слова никому из людей, сидящих сейчас в салоне. Это мои товарищи и я обязан довести их до определённой точки. Меня зовут Никита. Рад знакомству. Юля не поняла, говорил ли пилот с сарказмом или ему и вправду было приятно познакомиться с ней, но ответила взаимностью: – И мне…