Гранатовый сок на Калениче

Я вот утратила интерес к людям. А раньше, знаешь, их как коллекционные картинки можно было рассматривать — любоваться глянцевым покрытием и качеством печати. Каждый казался уникальным: свои детали, свои пасхалки, свои биографии. Бери аккуратненько, зажимай двумя пальцами и вклеивай в альбом, затаив дыхание. Не отводи взгляд. Клише, жесты, мимика. Чудные существа и не замечают твоего пристального взора — немигающего взора. Их повадки, их слова-паразиты, их пристрастия — жадно впитываешь, крадешь силуэты. Есть они, есть ты — дикая природа и молчаливый наблюдатель. Ты начинаешь предугадывать их действия и мысли, находить общие черты, составлять типажи. И, в конце концов, тебе становится скучно. Скучно от одинаковых красавиц с тонкими талиями и узкими джинсами. Скучно от рослых ловеласов с идентичными прическами. Скучно от гиков, скучно от хипстеров, скучно от заморашек в цветастых сарафанах. Толпа вышагивает тебе навстречу. Красивая, молодая, звонкая серая масса. Скучно от волос кислотного цвета, скучно от пирсинга, скучно от татуировок, скучно от перекачанных задниц. Все они личности, сияющие индивидуальности — у каждого блог, стилизованный аккаунт в инстаграме. Каждый из них коучер-веган, спец по правильному питанию, мастер тайм-менеджмента и обладатель такой уникальной, счастливой жизни. Длинные тексты о смысле, путешествия, знакомства — смотришь-смотришь, а веселее не становится. Все они повесы, безбашенные юнцы — у каждого фотографии с закрытых вечеринок в клубе, статусы о невероятной молодости. Каждый из них герой-любовник, опробовавший всё храбрец, жертва моды. Селфи, алкоголь, пьяные визги — слушаешь-слушаешь, а интереснее не становится. Все они задроты, прожжённые зануды — у каждого аккаунт в твиттере, эксклюзивные комикс-издания. Каждый из них тихий затворник, самый большой знаток «Игры Престолов», закрытый от социума интроверт. Плакаты, фанатские теории, задранные носы — щупаешь-щупаешь, а лучше не становится. Все они люди — и каждый из них избранный на зацикленных во времени похоронах самобытности. А, впрочем... Чем мы с тобой, дружище, лучше?