Загляни в бездну (Look into the Abyss)

      Медленно потягивая пиво, Стайлз наблюдает за тем, как вечеринка разгорается с наступлением ночи. Воздух вокруг тусующихся подростков становится все гуще, и он старается не обращать внимания на пьянящее чувство, проникающее в самый мозг, но разговор, идущий рядом с ним, не очень-то помогает. Поскольку Скотт и Бретт сидели на диванах друг напротив друга и напивались волчьим аконитом, тема ужасного спорта обязательно всплывала. Как будто все в Бэйкон-Хиллз крутится вокруг лакросса.       Отказавшись от самого большого за вечер закатывания глаз, Стайлз обменивается взглядом с Кирой — она, конечно, забавляется, но тоже получает удовольствие от игры, так что он не винит ее за то, что она присоединилась к нему, вместо того чтобы потакать его собственным разочарованиям. В данный момент они бубнят что-то о потенциале и разочаровании, и ему уже достаточно этой ерунды с соперничеством, однако это привлекает внимание Стайлза настолько, что он поворачивается и ловит на себе пристальное, но в то же время озадаченное выражение лица Бретта.       — Скотт, играть против тебя — сплошное мучение. Вы даже забить нормально не можете.       — Мы не настолько плохи!       — Ты шутишь? У вас в команде не один, а два оборотня, кицунэ, магия Стайлза… Стайлз так сильно давится, что чуть не проливает на себя пиво, но Бретт не останавливается — …а ты все еще безнадежен.       — Когда это я стал частью этого предложения? — он поправляет себя и свою чашку, хмуро глядя в сторону волка. — Если ты не заметил, я дерьмо в лакроссе, с магией или без. И прежде чем ты это скажешь — это в любом случае будет жульничеством, поэтому я не использую ее, и ты должен знать кое-что об этом.       Именно поэтому никто из них не использует никаких сверхъестественных бонусов во время игры — Бретт, конечно, делает то же самое, но он все равно закатывает глаза, как будто Стайлз сказал какую-то глупость.       — В последнее время ты действительно стал лучше, — добавляет Скотт, улыбаясь ему своей щенячьей улыбкой.       — Я согласен. —Бретт указывает на Скотта, пиво опасно накренилось от этого движения, и говорит прямо под усмешку Стайлза. — Я видел твою тренировку. Если в следующем году ты не будешь в первой линии, то в команде полно еще больших идиотов, чем я думал.       А Стайлзу остается только смотреть в ответ, открывая рот в тихом изумлении — эта ночь становится все более странной, чем дольше она длится. Почему Бретт, мать его, Тэлбот так о нем говорит? И смотрит на него с этой ленивой ухмылкой? Что, блядь, происходит?       Комплимент, конечно, приятен, но Стайлз не приспособлен к тому, чтобы реагировать на положительные высказывания в свой адрес, особенно если они исходят от слишком красивых для своего собственного блага волков — или других злобных ублюдков, о которых он не думает, — так что в итоге он выпаливает первую пришедшую на ум мысль, а именно:       — Вообще-то, я хотел уйти.       — Что?!       Стайлз почти оскорблен таким единодушием не только Скотта и Бретта, но и Киры — предательницы. Тут же раздаются протесты, но Стайлз уже наполовину готов броситься наутек, даже не пытаясь слушать.       В его голове раздается негромкий гул, отдающийся мелкой дрожью в груди.       Танцпол выглядит заманчиво, не так ли?       И взгляд Стайлза снова устремляется на подростков, раскачивающихся, прыгающих и скрежещущих друг о друга в радостном порыве, от их смеха исходит сладкий, пряный жар. Ему почти больно от этого — даже кровь бурлит быстрее, пульсируя в такт музыке и пьянящему чувству, наполняющему легкие.       Ну, что ты будешь делать, котенок? Да или нет?       Голос — ровный, дышащий, ласкающий, как зов сирены в темноте, и Стайлз оказывается бессилен против него.       Когда он резко встает, бросив пиво рядом с диваном, разговор — на самом деле, спор — обрывается, и на него смотрят несколько удивленных и растерянных взглядов, а один — заинтригованный.       — Стайлз, куда ты идешь?       Он ловит взгляд Лидии, которая разговаривает с Дэнни в другом конце комнаты, и она одаривает его знающей улыбкой — и слегка подмигивает в довершение. Стайлз улыбается в ответ.       — С меня хватит вашей одержимости этой дерьмовой игрой, — объявляет он, слишком обрадованный возмущенными ответами, которые он тут же прерывает. — А мне, как ни странно, хочется танцевать. Не пяльтесь на меня слишком пристально. — последняя часть, конечно, шутка, но по какой-то причине, когда он поворачивается, чтобы уйти, его взгляд переходит на Бретта, и волк уже следит за его движениями.       Убеждая себя, что это ничего не значит, Стайлз сглатывает и не обращает на это внимания — не обращает внимания на Бретта, не обращает внимания на то, как тени в его груди корчатся от нетерпения, — и идет прямо на импровизированный танцпол. Он пробирается между людьми, пока не оказывается в самом центре, и вся группа свободно раскачивается вместе — места достаточно, чтобы считать все происходящее довольно спокойным, но это лишь мимолетная мысль, когда горячий, пьянящий, страстный шквал проникает прямо в голову Стайлза. Дробь чистого экстаза, словно наркотик, попавший прямо в кровь, заставляет его задыхаться, ощущать, как он скользит по языку, сладкий и покалывающий, как просачивается сквозь кожу, по мышцам, сворачиваясь в клубок в его нутре. На его губах растягивается непрошеная улыбка, и, не успев опомниться, он раскачивается в такт музыке, ее тяге и напору, пульсации похоти, желания, беззаботной несдержанности, которая поет в его жилах и стучит в голове. И хотя он никогда не умел танцевать, это не имеет значения, его тело знает, что делать. Он движется вместе с потоком, жидкий и свободный, отпуская все, что сковывало его до этого момента, пока не останется ничего, кроме музыки, жара тел и ритма вокруг и внутри. Группа вокруг него сжимается, приближаясь все ближе и ближе, какая-то вызывающая блаженство, греховная дымка завладевает сознанием и сводит с ума, заставляя двигаться конечности, в ритме пульсирующей крови и дыхания.       Стайлз вдыхает всем своим существом, наслаждаясь вкусом, ароматом, горячей дрожью, бегущей по позвоночнику. Ощущения полностью выводят его из равновесия, но при этом он остается абсолютно непоколебимым в качающемся движении. Это опьяняет, ощущения такие мощные, такие сильные, такие тяжелые, что Стайлз едва замечает, как кто-то обхватывает его — они все так близко друг к другу, так переплетены, все прижимаются друг к другу, и Стайлз находится как в центре всего этого, так и в стороне, на своем собственном облаке блаженства — но вместе с этим ощущением приходит другое, которое заставляет его вздрогнуть и откинуться назад. Это прохладное, призрачное прикосновение, которого он так жаждет, что становится больно, впивается в его бедра, прижимается к спине. Твердое и сильное, точно повторяющее его движения, тянущееся за ним, толкающееся за ним, восхитительное трение, от которого у Стайлза вырывается прерывистый вздох из прикусанных губ. Он прижимается к его шее, вбирая воздух долгим, затяжным вдохом, словно пытаясь запомнить самую суть его запаха, теснясь и прижимаясь к спине Стайлза, ближе, больше, Стайлз хочет гораздо большего…       Ему никогда не было так хорошо — в мире, в собственной коже, в ощущении тепла, скопившегося в его сердце, — так синхронно со всем, с самим собой. Это заставляет его выгибаться навстречу призрачной ласке, искать пульс в своей груди, горячую руну на своей коже, желать больше всего на свете, чтобы…       — Черт, Стайлз, если бы я знал, что тебе это так нравится, я бы пригласил тебя на танец гораздо раньше.       Иллюзия рассыпается, рассеиваясь вместе с прохладным фантомом, словно его и не было, и оставляя лишь огонь, лижущий нервы; мир рушится, накренившись вокруг своей оси, неправильно и неупорядоченно. Стайлз даже не уверен, что именно произошло, но все рушится вокруг него, прямо на глазах. Кровь в его жилах стынет, наполненная сдерживаемым желанием и гудящей магией, не имеющей выхода. Бретт все еще прижимается к нему, даже когда группа расслабляется, вроде бы приходя в норму, но Стайлз напрягается, ощущая теплое тело позади себя. Это неправильно, ничего из этого неправильно.       — Ты просто обязан был все испортить, — бормочет он себе или Бретту, неизвестно; что-то яростное, горячее и пронзительное проносится у него в груди, размывая окружающее пространство настолько, что становится заметным.       — Что, ты ожидал кого-то другого? — голос Бретта игривый, шутливый, он теснее прижимается к Стайлзу.       И тут злобное, ноющее чувство охватывает легкие Стайлза так внезапно и сильно, что он вырывается из объятий волка прежде, чем кто-либо из них успевает моргнуть.       — Стайлз?       Он выбирается из толпы людей, все еще танцующих, из толпы веселящихся подростков вокруг, к передней части дома, где пусто, тихо, хотя бы немного спокойно, и встревоженный голос следует за ним, но Стайлз не обращает на него внимания. Схватившись за рубашку, прямо над черной руной, он сжимает ее в кулак и надавливает на раскаленный символ — достаточно знакомое тепло, которое позволяет закрепиться, сосредоточиться. И все же он едва успевает прийти в себя, как чувствует, что Бретт останавливается позади него.       — Стайлз, в чем дело? Что происходит?       С легким испугом Стайлз осознает, что Бретт еще больше вник в его испуг — значит, он определенно что-то подозревает, — но этого откровения почему-то оказывается достаточно, чтобы паническая атака Стайлза, переполненного разочарованием, пошла на убыль. Он даже не замечает сердитых слез, налипших на его ресницы.       — Ничего, это… ничего. — сделав долгий, затяжной вдох, он поворачивается боком к Бретту, но не смотрит ему в лицо, не может. — Прости, что напугал тебя, просто… я немного выпал из реальности…       — Эй, не волнуйся, все в порядке, бывает. — Бретт пожимает плечами, жест почти, почти самоуничижительный. — Я виноват, что неправильно понял, и прошу прощения за это, иначе бы я не стал.       — Нет, это не… То есть, вроде как, но… — длинный, ноющий раздраженный звук покидает Стайлза. По крайней мере, это заставляет знаменитую улыбку Бретта вернуться. — Слушай, это, по крайней мере, наполовину моя вина, я был не совсем понят… или не совсем вменяем сегодня, если уж на то пошло.       — Да, ты бы видел, как это выглядело со стороны, — усмехается Бретт, но в его голосе звучит нотка удивления — Клянусь, как только ты присоединилась к танцующим? Я едва смог добраться до тебя, как каждый из них захотел быть ближе.       —Ну… это странно.       Сердце Стайлза колотится о ребра, сильнее, чем раньше, от того, что это может означать — он сделал это? Оказавшись в центре событий, он как-то усилил их? Он питался этим, в этом он был уверен, но мог ли он сделать это еще более сильным? Это…       — Горячо. И, если уж на то пошло, мне очень понравилось, и я бы хотел еще, если хочешь, — предлагает Бретт, слегка пожимая плечами и игриво поблескивая глазами в темноте. По какой-то причине Стайлзу это не нравится.       — Да, конечно. — он закатывает глаза и хмыкает, саркастическая нотка режет ему язык. Бретт хмурится.       — И что это значит?       Стайлз не видит цели, не может ее расшифровать, и прежний гнев разгорается с новой силой.       — Слушай, я видел, как ты изучал мои татуировки, у тебя есть какая-то цель, и я не могу тебя винить, я бы вел себя же, наверное. Но я также привык к тому, что люди хотят чего-то от меня, а не я от них, понимаешь? Так что я вижу, что происходит, и говорю тебе сейчас — этого не будет.       Трудно назвать, что именно навалилось на Стайлза — оно болит в глубине его костей, болезненно сжимает легкие и замораживает его сердце. Мысль о том, чтобы пойти с Бреттом и снова проснуться в одиночестве, вызывает у него едкую ярость — открыть свое сердце, предложить волшебство на кончиках пальцев, а потом упасть с края и разбиться на кусочки, когда некому будет его подхватить.       Стайлз доводит себя до иррациональной панической атаки, полностью осознавая это, но не в силах остановить ее, но Бретт снова сбивает его с толку.       — О чем ты вообще говоришь? — это наполовину отчаяние, наполовину изумление, как будто он не может понять, о чем вообще говорит Стайлз. — Да, конечно, мне интересны татуировки. Но, Стайлз, ты — находка. Я бы все равно пошел на этот танец.       После этого наступает тишина, музыка и крики становятся фоновым шумом для Стайлза, который пытается осмыслить только что услышанное.       — Ага, я тебе не верю. — хотя мысль приятная.       — Жаль, но я серьезно. — Бретт пожимает плечами, и шокирующе — это действительно звучит искренне. — И мое предложение остается в силе.       — Танец или…       — И то, и другое.       Стайлз снова хмурит брови, чувствуя, как его лицо чуть-чуть краснеет от легкой, уверенной улыбки Бретта, его ленивой, спокойной ауры, которая действительно является приятным изменением тяжелой атмосферы вечеринки. Он все еще не уверен, что верит волку, но… это не звучит насмешкой, игрой или чем-то еще, так что…       — Э-э, конечно, я запомню…       Улыбка на лице Бретта расширяется, превращаясь в нечто более довольное, эмоции струятся по чувствам Стайлза, но не оставляют особого впечатления, затем он жестом показывает на дом.       — Ты планируешь вернуться?       Стайлз качает головой прежде, чем Бретт успевает закончить. В груди настойчиво клокочет, магия бьет ключом, он слишком чувствителен и нетерпелив, и ему нужно успокоиться, чтобы не накручивать себя еще больше.       — Не думаю, что мне стоит туда возвращаться. — он сглатывает, обещая себе написать друзьям, куда он пропал. — Я пойду домой.       Голубые глаза смотрят на него, более внимательные и осторожные, чем должны быть под ленивым взглядом.       — Тебя подвезти?       Стайлз издал легкий смешок.       — Не то чтобы ты мог меня подвезти. Но нет, спасибо. Возвращайся к своим волчьим напиткам, пока Скотт не выпил всю твою заначку.       На секунду Бретт, кажется, хочет задержаться, спросить что-то еще, но это желание быстро исчезает, и он просто кивает, говоря «конечно» и желая Стайлзу легкой, непринужденной спокойной ночи с последним прощальным подмигиванием, потому что, конечно же, он так и сделает. Стайлз ждет, пока Бретт скроется из виду, и падает на край тротуара, набирая сообщения, а затем отправляя их — и долго думает, не написать ли ему отцу, который каким-то образом согласился забрать его, но треск в венах уже становится невыносимым. Дом Лидии находится не так далеко от его дома, но это все равно значительное расстояние, и все же…       Собравшись с силами, Стайлз начинает идти по тротуару, пытаясь перераспределить энергию, изливающуюся в его шаги, в землю, в воздух вокруг него, выдохнуть ее, успокоить изнутри. Получается не так хорошо, как ему хотелось бы, но простое движения помогает — снимает худшее, уменьшая подавляющую силу и рассеивая небольшое количество каждые несколько минут, пока он успокаивается. Но не только это заставляет сердце Стайлза биться.       Связь затихла где-то рядом с Бреттом, разрушив иллюзию, и то, что она до сих пор глуха, действует Стайлзу на нервы. Пустота снова скрывается, держа их связь в основном закрытой — конечно, это дает ему время и пространство, чтобы он мог остыть и решить, что делать с этой запутанной ситуацией, но Стайлза это скорее расстраивает, чем успокаивает, так как ему сразу же становится одиноко без присутствия своей тени. Ведь дело в том, что Стайлзу начинало нравиться, как работает их связь, как она открыта, искренна, чувства и впечатления передаются туда-сюда. Она ни в коем случае не была полностью открытой, нет, но он мог четко определить, когда Пустота был честен и присутствовал с ним, в отличие от тех случаев, когда он отстранялся, едва ли находясь на грани своих чувств. И не то чтобы Стайлз не получал удовольствия, не наслаждался ситуацией, этим странным танцем, как бы он ни происходил, не хотел, чтобы он продолжался, чтобы он утонул в тех ощущениях, которые он приносил, в той легкости, с которой он поселился глубоко в теле и сознании Стайлза. Момент был прекрасен, пока он длился.       Сделав глубокий вдох, Стайлз наблюдает за тенями, тянущимися по улице — уже достаточно поздно, в большинстве домов уже темно, фонари заливают ночь мягким светом, машин почти нет. Здесь тихо и спокойно, и Стайлз позволяет себе впитать это, прогоняя волнение, все еще присутствующее в его крови и пульсирующее вместе с биением сердца. Его грудная клетка расширяется, корчась от пустой бездны, взывая к тому, чего ему не хватает. И это почти болезненно, как сильно ему не хватает присутствия, прохладного призрачного прикосновения, почти физических волн комфорта, и это пугает его — как тем, что он привык к этому, так и тем, что это может закончиться. Именно эта мысль, этот страх перед возможностью снова остаться одному, совершенно одному, воспоминания о времени до появления руны его тени, о том, как отчаянно, на грани и совершенно одиноко он чувствовал себя тогда, заставляют его сосредоточиться на едва заметных обрывках отпечатков Пустоты, потянуть за свой конец связи, притянуть его к себе, открыть себя…       По спине Стайлза пробегает холодок, сообщая о том, что Пустота вернулся к их связи, сбросив с себя маскировку по его просьбе. Удивительно, но демон, похоже, на взводе: он все еще отстранен, но в той осторожной, внимательной манере, с которой он изучает чувства Стайлза.       Ты с ума сошел?       Стайлз испустил долгий вздох, стряхивая напряжение, поднявшееся в плечах.       Нет. Правда, не злится — он устал, измотан, даже несмотря на то, что магия все еще действует. В основном все в порядке, но… Ты использовал Бретта для этого?       Отчасти, его голос ровный, вынужденно спокойный и уравновешенный, но он говорил правду, если тебе интересно. Он бы все равно пошел за тобой.       Так что ты просто воспользовался случаем.       Пустота не отвечает, но напряженное молчание дает о себе знать, заставляя Стайлза напрячься, и он останавливается, нахмурившись, и стоит посреди тротуара между одним фонарем и другим, чувствуя, как его охватывает нечто, близкое к неверию.       Ты действительно ревновал?       И снова нет ответа, хотя это и может быть ответом. Стайлз отшатывается, шок смешивается с чем-то яростным и жгучим в груди, прямо под руной — вокруг его сердца тьма пульсирует мощной энергией. Стайлз облизывает губы и снова начинает идти, засунув руки в карманы джинсов.       Я не злюсь, наконец соглашается он, радуясь тому, что теперь присутствие кажется более легким. И ты знаешь, что я бы не пошел с ним.       Я знаю… Я перегнул палку? Ты не хотел этого?       Воспоминание вспыхивает, яркое и живое, накаленное желанием, отягощенное страстью, единением и легкостью, которую Стайлз никогда раньше не чувствовал.       Ты знаешь, что хотел. Он тяжело сглатывает, пытаясь прогнать отголоски ощущений. И ты знаешь, что я хотел большего.       Это самое близкое, что он когда-либо делал, чтобы признаться в том, что скрывается, таится в самых темных уголках его разума и души, корчится в бездне между ребрами — в том, что он так упорно игнорирует. Их связь трепещет, натянутая до предела.       И ты знаешь, что я отдам тебе все, лисенок, мурлычет Пустота необычайно мягко, даже когда в его словах чувствуется сильная искренность, — это звучит почти как обещание, и Стайлз не может удержаться от того, чтобы не вздрогнуть в ответ. И все же я перегнул палку, настаивает демон, но это звучит плоско и почти пренебрежительно — скорее, как попытка вывести Стайлза из задумчивости, чем искренний поиск согласия. Но Стайлз устал, он не станет спорить.       Конечно, неважно, просто… не надо, для этого нет причин.       Стайлз никому не нужен, ни в каком смысле, и Стайлз не может вызвать ни интереса, ни желания искать что-либо или кого-либо. Как бы удивительно ни было это откровение, Стайлз чувствует себя довольным тем, что он есть, не обращая внимания на ужасающие последствия. И все же…       Может быть, это и не ревность — как бы ни хотелось, чтобы в груди Стайлза вспыхнуло что-то странно яростное и болезненное — потому что с чего бы это? Пустота постоянно флиртует и наслаждается тем, что заставляет его краснеть, но это ничего не значит. Демон всегда был собственником, даже в тот первый раз, когда выбрал Стайлза своим хозяином.       После этого они погружаются в легкое молчание, их связь излучает ровное тепло, и Стайлзу становится немного легче дышать. Пока не зазвонил его телефон — смс от отца, который проверяет, как дела, потому что он, конечно же, забыл. Уже скорее рано, чем поздно, но у него осталось всего несколько минут до конца прогулки, поэтому он отвечает, что скоро будет дома. А когда он приходит, шериф уже собирается на раннюю смену и ждет его на кухне.       — Ты всю дорогу шел пешком? — спрашивает он, как только Стайлз входит, и в тоне отца и на его лице видны беспокойство и раздражение.       — Да, извини, просто… моя магия немного разыгралась, и мне нужно было как-то ее успокоить. Прогулка показалась мне хорошей идеей.       Ноа спорит с самим собой, стоит ли читать ему лекцию, ведь он уже неоднократно говорил Стайлзу снова и снова, но потом со вздохом соглашается.       — Но сейчас ты чувствуешь себя хорошо?       — Да, да, думаю, я просто пойду спать.       — Хорошо, иди, и увидимся вечером?       Стайлз выдавливает из себя небольшую улыбку, пробормотав согласие, и быстро идет в горячий душ, после чего практически без сил падает в кровать. Слава богу, его магия немного успокоилась, так что, возможно, ему удастся поспать остаток ночи, а если повезет, то и весь день. Как только он укладывается, уткнувшись в подушку, когда под одеялами становится слишком жарко, он перетягивает нить в груди, возможно, сильнее, чем нужно, но это дает о себе знать.       Призрачная прохлада проникает под одеяло, обволакивая его почти обнаженное тело, охватывает его почти полностью, основательно и непринужденно, успокаивая, но пробуждая зарождающееся, яростное тепло между ребрами Стайлза. Какое-то желание, невозможная потребность закрадывается в сознание, но он тут же отгоняет ее. Вместо этого Стайлз полностью погружается в присутствие, выдыхает длинный вдох и позволяет ему погрузиться в темноту, в блаженную пустоту сна.

✦✧✦✧

      Это сон.       Стайлз прекрасно осознает этот факт — ему даже не нужно считать пальцы, — но это нисколько не отменяет того, насколько реальным он кажется.       Он наблюдает за тем, как его друзья идут по своим делам, дрейфуя, не обмениваясь ни словами, ни взглядами, словно призраки, все слишком размыто и слишком резко одновременно, какая-то пустота охватывает его грудь, пустота там, где должны быть узы, даже такие хрупкие и тонкие, но ничего нет, даже эха, даже не больно. Но отчаяние, переполняющее его, совсем другое, когда он пытается дотянуться до темноты вокруг своего сердца, чтобы найти связь, пульс, синхронизированный с его бешеным сердцем, тягу к пониманию, но он не может ухватить ее, не может, он один, так один, что его голос тонет в помехах, Скотт проходит мимо него, не взглянув на него, Малия уходит вдаль, Лидия сидит с пустыми и ничего не видящими глазами… Что происходит, почему никто не видит его, никто не слышит его… Его грудь пульсирует, болезненно рассинхронизируясь, и это больно, потому что там ничего нет, он не может…       Сильные руки обхватывают его сзади за талию, горячее дыхание прижимается к шее, и сердце Стайлза почти останавливается.       — Тише, лисенок, — говорит ему на ухо голос, низкий и теплый, перекатываясь по телу Стайлза так, что он едва ли не тает, — Я здесь.       Стайлз поворачивается и видит темные глаза своей тени, на него смотрит его собственное лицо, но оно так сильно отличается, что это не оно, не совсем оно. Тени в его груди кричат, извиваются, и Стайлз бросается прямо на Пустоту, хватаясь за его плечи, словно тот может исчезнуть в любую секунду, — и демон принимает его, притягивает ближе, сводит их лбы вместе, пока их дыхание не смешивается, пока Стайлз не начинает повторять ритм своего собственного. Бездна вокруг его сердца разрывает его на части… Этого недостаточно, почти недостаточно, но Стайлз парализован, заперт в безвестности, словно все, что он сделает, разрушит все вокруг.       — Я не могу… — это почти всхлип, переходящий в прерывистое дыхание.       Одна рука тянется к его лицу, пальцы обхватывают челюсть, сжимают затылок, и Стайлз вздрагивает, прислоняясь к твердому телу…       — Все в порядке, Стайлз, — бормочет Пустота, соприкасаясь носами, — все в порядке, я терпелив, тебе не нужно ничего делать.       О, но он хочет, жаждет этого так сильно, что его трясет, он боится любого малейшего движения, боится ошибиться, потому что как это вообще может быть реальным — его никогда не хотели так, никогда не желали так полностью и не принимали так полностью. Это не может быть реальностью, его мозг разыгрывает его, заманивая в фантазии, такие сладкие и пьянящие, что Стайлз теряет опору. Не может быть, чтобы это не было просто его желанием, поэтому он не может, не может ничего сделать, но что, если это так, что, если он не ошибается и все ускользает, потому что он ничего не сделал, черт возьми.       Рука, обхватившая его за талию, крепко притягивает его еще ближе, вровень с твердой линией тела Пустоты, когда он слегка поворачивает лицо Стайлза в сторону — обнажая горло, он сжимает их щеки в таком интимном жесте, что в груди Стайлза вспыхивает яростная, всепоглощающая тоска, причиняющая боль.       — Ты слишком много думаешь, лисенок, — укоряет он, но это легкое, ласковое слово — он делает долгий вдох, словно хочет запомнить запах Стайлза, — Все, что тебе нужно, — это попросить, Стайлз, и это все твое.       Стайлз вздрагивает, в его горле раздается хныканье, но, когда он пытается крепче обхватить Пустоту за плечи, демон отрывается от него, вот так просто.       Рычание и вопль наполняют воздух, когда Пустоту оттаскивают, но он молчит, не сводя глаз со Стайлза — это Скотт и Малия валят лиса, когти рвут плоть, глаза блестят.       — НЕТ! Подождите!       Стайлз пытается пойти за ними и тут же врезается в какую-то невидимую стену — он бьет по ней кулаками, пальцы сверкают ярким золотом, но ничего не получается, и пропасть в груди рыдает.       — Прости, Стайлз, — говорит Скотт, похожий на щенка, с налитыми кровью глазами и острыми зубами, — он снова обманывает тебя, я не могу этого допустить.       — НЕТ! Остановись! Остановись…       Отчаяние грозит захлестнуть Стайлза, когда он кричит во все горло, когда он умоляет голосом, который не доходит до них, попадая в глухие уши, он не может отвести взгляд, не может, потому что пустота не сводит с него глаз, даже когда его ставят на колени, когда Скотт впивается зубами в его руку, даже когда появляется Кира и вонзает меч прямо в грудь демона.       Нет, нет, нет, НЕТ…       Стайлз в ярости бьет когтями по стеклу, раздирая его, пока его пальцы не покрываются чем-то теплым и липким, размазывая горячее и пунцовое, но это не помогает, ничего не помогает, в его груди ничего нет, в его венах ничего нет, он пуст и слаб, и когда Пустота рушится на землю, Стайлз не может отвести взгляд. И вот он смотрит — сияющий полуночный взгляд превращается в холодный обсидиан, бледная кожа трескается и ломается…       Стайлз падает на землю, когда кожа Пустоты рассыпается в пыль, и единственное, что видно до тех пор, пока лис не исчезает, — это черные, бездушные глаза, а когда от демона остается лишь пепел, по лицу Стайлза катятся соленые и обжигающие кожу слезы. Бездна в его груди вопит в пустом протесте, в отчаянном призыве, но Стайлз может только смотреть, вырезанный и полый, оболочка, которая грозит рассыпаться на кусочки.       Голоса наполняют воздух неузнаваемым для Стайлза гулом, он смотрит, не отрываясь, в пространство, где видел, как его тень исчезла, умерла, снова — и он теперь один, один, в его голове, в его сознании, в самой его душе, там нет ничего, абсолютно ничего…       Что-то злобное, яд, проникающий сквозь кости, мышцы, вены и кожу, пробуждается в гулкой темноте. Оно рвет, ломает, разрывает его на части: зубы скрежещут, из глаз текут слезы, кожа трескается на глазах, призрак прикосновения исчезает, словно его и не было… Оно начинает заполнять его, переливаться через край, жидким горячим огнем.       На его руку ложится рука Скотта, и Стайлз рушится…       Крик, который он издает, нечеловеческий, звук отчаяния, потери и мести, который, кажется, исходит из самой его сути, из многих, лет боли, который сметает все на своем пути и разрастается в лесной пожар, который поджигает мир и превращает его в пепел.       Стайлз!       Это продолжаются, и Стайлз не может остановиться, не может сломать это, не хочет сломать это — нет, Стайлз сворачивается в клубок, позволяя этому литься, и литься, и литься, словно пустота слишком полна разрушения, которое никогда не закончится…       Стайлз!       Это переходит в рыдания, противные и болезненно-сырые в его горле, сотрясающие все его тело, пока мир горит, рушится и…       СТАЙЛЗ!       Стайлз вдыхает воздух, моргая глазами, чтобы…       Пустота держит его за плечи, смотрит злобными глазами, на его лице выражение, которое не имеет права принадлежать демону, но Стайлзу все равно.       — Пустота… — он почти задыхается, удар пронзает его тело, и Стайлз бросается в объятия Пустоты прежде, чем успевает подумать о чем-либо еще.       Это отчаянно и сокрушительно, и это все еще сон, но это неважно, в данный момент это кажется реальным — то, как Пустота принимает его, обхватывает сильными руками за талию и позволяет Стайлзу зарыться в грудь демона, в прохладное присутствие, которое каким-то образом согревает его внутри, позволяет ему рыдать на его плече, дрожа и безобразно плача, и это почти слишком, почти приводит к еще большим слезам, к еще большей боли в груди, которую нельзя ни во что превратить, нельзя забрать, которую нужно перетерпеть, но которая разрывает его на части так же легко, как и то, как руки Пустоты пробегают по его спине, медленно, нарочито, интимно. Демон молчит, но его дыхание тяжело ложится на волосы Стайлза, щека прижимается к его голове, а прикосновения настойчивы. Почти как-то, которого так жаждет Стайлз.       Не успевает Стайлз опомниться, как Пустота сажает его к себе на колени на Неметоне, обнимая его защищающе, собственнически, с тенями, наполовину осязаемыми, обнимающими Стайлза со всех сторон, прохладной, до боли знакомой, лаской.       Стайлз захлебывается жалобным хныканьем. Он дрожит, пряча лицо в шее Пустоты, пытаясь прижаться еще ближе, хотя это невозможно, если не слить их полностью воедино, но ему нужно прикосновение, нужно, как воздух для дыхания, и облегчение от того, что Пустота, кажется, прекрасно знает его — пальцы перебирают волосы Стайлза, рука гладит его спину, поясницу, ласки чередуются между массажем и просто поглаживанием, — так же сильно, как и отчаяние.       Он никак не может выразить всю бурю, бушующую в его сердце, но Пустота лишь крепче прижимает его к себе.       — Я не могу…       Стайлз пытается, он действительно пытается, но это слишком похоже на кошмар, слишком…       — Я знаю, — успокаивает демон, едва слышно шепча, прижимаясь лицом к лицу Стайлза и вдыхая его. — Я знаю, малыш, в этом нет ничего плохого.       Стайлз всхлипывает, закрывает глаза еще плотнее, вцепившись в черную толстовку Пустоты, мягкую под его пальцами, такую мягкую. Какой же он, блядь, непутевый…       — Мне жаль…       — Не стоит. — теперь он более тверд, серьезен, почти опасные нотки в этом хриплом голосе заставляют его вздрогнуть, но затем пальцы мягко сгибаются под его челюстью, и он тает от этого прикосновения. Пустота не пытается заставить его поднять глаза, просто смахивает падающие слезы. — Это я причинил тебе боль, Стайлз, и мне следовало бы знать лучше, — признается он, возвращаясь к низкому, едва слышному тону, от которого по позвоночнику Стайлза пробегают мелкие мурашки. — Я должен был сделать это как следует.       Стайлзу почти хочется спросить, о чем он говорит, хотя он подозревает, давно подозревает — но он не готов услышать это, не готов столкнуться с возможностью оказаться неправым. И Пустота, похоже, тоже это понимает: он прижимается к челюсти Стайлза едва заметным поцелуем, который вырывает из его груди раненый хрип.       — Я больше не причиню тебе боли, никогда, — говорит он злобно, гранича с рычанием, — Я никому не позволю причинить тебе боль, Стайлз, если смогу помочь, если смогу что-то сделать, я уничтожу любого, кто попытается, Стайлз, я…       — Не надо.       По позвоночнику пробегает дрожь: в голосе Пустоты прозвучало явное намерение, не оставляющее сомнений в том, что он хотел сказать дальше, — и демон, кажется, удивлен, что Стайлз не дал ему этого сделать. Но это не то, чего он хочет, он знает, что это значит, и это не…       С некоторым потрясением Стайлз обнаруживает, что больше не плачет, не разваливается на части, а тени, кажется, сгибаются и сходятся вокруг и внутри него. Он все еще дрожит, дыхание сбивается, но слезы прекратились, пропасть в груди не пытается поглотить его, а тянется к яростному, обжигающе-яркому ощущению, неуклонно струящемуся по их связи — ровному, глубокому теплу под ним.       Не без труда, но Стайлзу удается выпрямиться и посмотреть на Пустоту — тот пристально наблюдает за ним, ища причину, почему он должен его остановить. Любой бы захотел услышать это, любой бы захотел такой уверенности, но Стайлз — не любой, это не то, чего он хочет…       — Не надо, — повторяет он, облизывая пересохшие губы, пальцы плотнее сжимают толстовку демона, — не давай обещаний, которые не сможешь сдержать.       Его дыхание уже сбилось, а сердце лишь учащенно забилось от того, как Пустота смотрит на него, именно в этот момент — как будто видит все, что он когда-либо хотел, не совсем верит, что действительно видит, но абсолютно готов разрушить мир до основания ради этого, хотя бы ради шанса. То, как расширяется, разрывается и зовет грудь Стайлза, просто сокрушает его.       — Стайлз…       Он произносит это выдохе, таком низком, таком темном, хриплом, который пробуждает вой в груди Стайлза и заставляет его приподняться, когда пальцы Пустоты наклоняют его голову выше, ближе, сближают их носы, большой палец проводит по нижней губе Стайлза. Полуночные глаза, смотрящие на него сверху вниз, яростны, остры и абсолютно хищны.       — Скажи, что ты хочешь этого…       Стайлз приподнимается как раз в тот момент, когда большой палец опускается на его подбородок, и они сталкиваются, порочные в свирепости своего поцелуя, который обжигает все его тело и проникает прямо в голову. Пустота впивается в рот Стайлза, утверждая это рыком, от которого тот вздрагивает, полностью растворяется в объятиях, которые должны быть некомфортно тесными, но они идеальны, и он хочет еще, так много, так много, потому что этого недостаточно, почти недостаточно.       Даже когда зубы Пустоты впиваются в его губы и пускают кровь, когда он лижет его рот и язык и доминирует так полно и неоспоримо, что Стайлз не хочет, чтобы это когда-нибудь закончилось. Отдает, отдает и отдает, сколько есть, отдавая все и вся на одном дыхании, со стоном, который вырывается из его горла и тонет в рычании Пустоты, в прикосновении их тел и голоде их губ, в пьянящем, неповторимом аромате, заполняющем его нос, в том, какой он на вкус, горько-сладкий и тяжелый, жидко-горячий. Это головокружительно и пьяняще, и Стайлз уже может сказать, что это будет его конец, ведь его тянет все ближе и ближе, он хочет еще, даже когда кажется, что это слишком много. Потому что он хочет больше, так много, так сильно, что это пугает, но в то же время он не хочет, чтобы это когда-нибудь прекратилось.       Пальцы сжимают и тянут его за волосы, впиваются в бедра, а его собственные ногти впиваются в плечи Пустоты. Стайлз прижимается к нему так близко, как только возможно, к каждому изгибу и твердому краю, обрисовывая губы Пустоты своим хныканьем и впитывая это тихое рычание прямо с его языка. Он весь в синяках и кровоподтеках, голова начинает кружиться, зрение плывет даже с закрытыми глазами, дыхание сбивается…       Они отрываются друг от друга, задыхаясь и дрожа; изорванные штаны переплелись, пока Пустота удерживает их на месте: одна рука лежит на затылке Стайлза, их лбы прижаты друг к другу, другая крепко обхватывает его спину, не позволяя ничему разрастаться дальше, хотя демон, кажется, вибрирует от усилий не делать этого. Но зачем ему останавливаться, если Стайлзу так хочется ощутить его на себе, позволить демону делать все, что угодно, даже если между ребер зажат маленький шарик паники, потому что это идеально и то, чего он хочет… Но разум уже просыпается от дымки, крича на него сомнениями, страхами и мыслями о том, что этого недостаточно…       — Прекрати, — говорит Пустота, заставляя свой голос быть твердым, а не насмешливым, — не думай об этом, Стайлз, оставь все как есть, отпусти это.       Стайлз делает долгий, прерывистый вдох и пытается, очень пытается прогнать нервы, подтачивающие его почти блаженство, но это не совсем получается, он не может…       — Стайлз, посмотри на меня. — это так спокойно, так властно, что Стайлз не может сделать ничего другого, кроме как слушать, встречая тяжелый взгляд. Почти в ту же секунду он смягчается, пальцы смахивают остатки высохших слез. — Я сказал тебе, что не буду делать ничего, чего ты не хочешь. Я серьезно, правда, ничего не случится, если ты не захочешь.       Он пообещает, Стайлз это видит, чувствует по пульсирующим нитям в груди — по тому, как вспыхивает их связь, это уже сделано. Если бы Стайлз попросил, Пустота пообещал бы, не раздумывая. Но он этого не сделает.       — Хорошо. Я тебе верю.       И он верит. Действительно верит. Может быть, это обернётся для него не лучшим образом, скорее всего, так и будет, но в этот момент ему все равно, и его разум отключается, в кои-то веки, когда он откидывается назад в крепкие объятия, прижимаясь к Пустоте, который только крепче обнимает его, держит его крепко, надежно и тепло, хотя его кожа холоднее его собственной, но это неважно. Стайлз сворачивается калачиком, прижимается к шее демона, обхватывает руками талию своей тени и вдыхает богатый, тяжелый аромат, от которого мозг заволакивает ленивой дымкой, успокаивая нервы, гудящие под кожей, и изгоняя все остатки кошмара. Это все еще сон, но он кажется более реальным, чем все, что он пережил за последнее время, и Стайлз не будет возражать, если на этот раз он не проснется.