Не любовники

Сергей лениво и мимолётно рассматривал меню, картинно-красиво листая страницы. Они сидели у окна в дорогом уютном ресторане в восточном стиле, и пока собеседник его молчал. Разумовский слегка коснулся пистолета, приклеенного к столешнице снизу, убеждаясь, что тот на месте. Да, на месте. Этой подготовкой занимался человек Алтана, и всё было идеально — там, где надо, той, что нужно, марки. Сергей вновь продолжил мучить список блюд, словно бы выбор был для него невероятно сложен. — Так чего ты хочешь? — Не выдержал Баатар. Он на меню не смотрел, он смотрел исключительно на собеседника. — Нет. Это вы расскажите мне о том, чего хотите. — Сергей улыбнулся и чуть качнул головой. — Но ведь ты пригласил меня на встречу, не я тебя. — Именно. А в Питер не приглашал. — На этой фразе Разумовский отметил, как напрягся Дагбаев-старший. — А потому, у меня возник вполне уместный вопрос — что именно вы намереваетесь делать в моём городе? — Спокойный и холодный взгляд голубых глаз. — Что?! — Мужчина сурово сдвинул брови. Он даже опешил от столь откровенного хамства. — В ТВОЁМ городе? Наглец. — Ну, право, признайте, вы здесь гость. И... Я не позволю устроить тут кровавый беспредел. — Разумовский посмотрел на подошедшую официантку. — Кофе, пожалуйста. Кофе и пару круассанов. Спасибо. Баатар девушку проигнорировал. — Ты много на себя берёшь. — Всё, что я беру, я унести способен, уж поверьте. — Ухмылка. Когда официантка ушла, Сергей как-то мечтательно посмотрел в окно, возле которого располагался столик. — Мой город прекрасен, и так должно оставаться. Да, пейзаж и в правду радовал. Лучи закатного солнца красили небо, дома и улицы в оттенки алого, и это напоминало Сергею огонь, такие яркие живые всполохи. Идеально. Особенно для этого вечера. — Я не намерен обсуждать с тобою свои планы. Ты никто! Мальчишка! Такой же самоуверенный и самонадеянный как мой внук. — Мужчину Разумовский откровенно раздражал, с первой минуты личного знакомства. Сидит такой весь манерный, преисполненный чувства собственной важности и всесильности. Да кто он такой? Чёртов псих, маньяк. Стоило сразу не соглашаться на эту встречу, а теперь он, глава клана, вынужден был терпеть общество какого-то щенка, тратить на него своё драгоценное время. Вот ещё! — Смотрю, вы не уважаете молодых. А зря, пожалуй, сильно зря. — И Сергей правой рукой потянулся к пистолету под столиком, радуясь тому, что официантка ещё не пришла, а людей в зале было чертовски мало. — Что там у тебя? — Дагбаев-старший моментально насторожился, уловив это торопливое движение. — Руки на стол! — Рявкнул мужчина. Сергей вздрогнул, и подчинился. В одной его руке оказался обычный "Макаров", ствол которого сейчас был направлен на главу клана, на рукояти всё ещё был виден скотч, которым пистолет был прилеплен к крышке стола. — Охрана! — Баатар был зол, но не напуган, нет, в Разумовском он не видел угрозу. Сергей прицелился в Баатара, но тут же заметил его людей, словно бы, возникших из неоткуда. Да, охрану и звать не стоило, они и так все мигом оказались тут. Все. Разумовский торопливо пересчитал охранников. Десять. И все вооружены. Вооружены куда как лучше него. — Не подходите! — Сергей вскочил на ноги, пятясь от стола, выставив перед собою пистолет на вытянутых руках. — Я буду стрелять, я... — Растерянность на лице, паника в глазах, он всё пятился, переводя ствол с одного охранника на другого, руки его дрожали. Баатар усмехнулся. О! Какое же нелепое и жалкое зрелище. Вот он — хозяин Петербурга, тот, кто ему, ЕМУ, главе клана Дагбаевых, намеревался диктовать, что именно он может или не может делать. Требовал от него отчёта. Смешно. Нет, даже жалко и нелепо. Нервный истеричный псих с такой банальной пушкой. Чумной Доктор! Ну надо же. Баатар был о нём куда как лучшего мнения, что же, видимо, зря. Кажется, до этого парню просто везло, или же, у него были сильные и умные сторонники. А сам по себе Чумной Доктор, оказывается, ничего из себя не представлял. Тем лучше — некому будет путаться под ногами. Сергей пятился, отмечая краем глаза, что и те немногие посетители, что были, просто сбежали. Зал был пуст, официанты потерялись. Пустота. Некому вмешаться, вызвать полицию. Он был один. Да. Один Разумовский, и десять охранников, что всё дальше оттесняли его от столика, за которым продолжал спокойно сидеть дед Алтана. Сейчас Баатар улыбался. Ему нравилось зрелище — перепуганный растерянный парень. Рыжий. Он напоминал ему загнанную лисицу. Мечется, дёргается перед лицом неизбежного. Сам знает, что попался, что проиграл, но всё ещё продолжает на что-то надеяться. Так очаровательно-мило. — Разумовского брать живым. — Громко скомандовал глава клана. — Пригодится ещё. — Н-не подходите! — Голос Сергея дрогнул. — Или... Или я буду стрелять! Я предупреждаю! Баатар на это тихо рассмеялся. Такая сцена! Право, это достойно эпизода какого-то фильма, и да, развлечение мужчине нравилось. И нравилось весьма. Сергей Разумовский, увы, ты проиграл. Отныне у города новый хозяин.