***
Всё в нашей жизни циклично, это я знаю ещё с пятого класса, вставая на ненавистную учёбу. Ну, а на данный момент, я иду по дороге, вдыхая свежий, весенний воздух. Уже завтра выходной, и это не может не радовать, потому-что учёба в край заебала. Подхожу к школе. Захожу и поднимаюсь на третий этаж. Сейчас биология, вроде. Подхожу к кабинету, с пониманием того, что как обычно отчитают за очередное опоздание. Это, вроде как, третье опоздание на биологию за неделю. Стучусь, захожу. Удивляюсь тому, что никто не обратил внимания. Ну, это даже и к лучшему, как бы. Подхожу к своей любимой, последней парте на третьем ряду. Замечаю спящего за ней Кирилла, и с идиотской ухмылкой сажусь на соседний стул. Достаю учебник и тетрадь, как бы для вида, что я, якобы что-то делаю. Парень сидящий рядом поднимает свою голову на меня. — О, пиздец. Ты явилась. — слегка раздражённо прошептал мне тот. Киваю ему и достаю из кармана телефон, который вскоре прячу под партой, дабы учительница не спалила. На самом деле, я люблю нашу биологицу, не смотря на то, какая она нервная. Голос успокаивающий такой, и за телефоны на уроке голы не ставит, как остальные учителя, но всё же, нельзя, чтобы она увидела у меня телефон. Перед моим лицом пролетает маленький, неаккуратный свёрток бумаги, с таким же неаккуратным почерком. Думаю, что уже ясно, от кого. — «Прогуляем сегодня?» Смотрю на написанные слова, и думаю. С одной стороны, прогулять хочется, а с другой нельзя. Да и вообще, не привыкла я так часто с малознакомыми пацанами гулять. — «Подумаю» Ложу свёрнутый кусочек бумаги, на сторону Кирилла. Он, по всей видимости, прочитал и кинул на меня раздражённый взгляд, который заставил меня усмехнуться. Неожиданный звонок заставил мою голову болеть с новой силой. Блин, обезболивающие таблетки дома забыла. Ладно, что-нибудь придумаю. Уже готовлюсь встать из-за парты, как ко мне подбегает Ира. Моя подруга детства, так как дружим мы ещё с садика, с лет пяти, вроде. — Извини, что вчера не было. — пауза. — А ты почему снова на третий пришла? Не боишься, что к директору вызовут? — Ирунь, мне, если честно, похуй. — отрезаю я, беру рюкзак и иду в школьный туалет. Подруга за мной. — Снова без настроения? — молчу. — Ты знакома с этим красавчиком, что сидит с тобой? Знаешь вообще, кто это? — поднимаю свой удивлённый взгляд на подругу, стоя посреди туалета, пока та закрывает за нами дверь. — Да, знакома. А что? — сажусь на свой любимый подоконник, наблюдая за тем, как подруга следует моему примеру, садясь рядом. — Это Бледный. Ну, тот, что группу «Пошлая Молли» создал. У него така-ая песня крутая вышла на днях. — воодушевлённо объясняла мне подруга. — И как называется? — зеваю, показывая всю свою незаинтересованность, хотя, меня впечатляет то, что со мной, по всей видимости, сидит какой-то музыкант. — «Любимая песня твоей сестры». Вообщем, спроси у него. — подмигнула мне Ира. Странно это всё. Откуда у одиннадцати классника, имеется свой музыкальный коллектив? Каким образом? Неужели, он настолько талантливый? Ну, что-что, а воровать в супермаркетах у него получается на высшем уровне. Оглушающий звонок ударил в наши уши и мы покинули туалет. На удивление, эту перемену я не видела Кирилла, от слова совсем. Этот урок у нас отменённый, а когда урок отменяют, то это значит, что мы сидим в школьной библиотеке, тыкая в гаджетах. Повезло, что сказать. Захожу в библиотеку и в моё поле зрения сразу же бросается чёрная шапка, на ярко зелёных волосах. Подхожу к нему, чтобы начать разговор, так как вопросов кучу. Молча смотрю на парня, пока тот берёт в руки какую-то книгу, и садиться на пол. Следую его примеру, с интересом заглядывая в эту самую, уже раскрытую, книгу. — Ты читать любишь? — с улыбкой, полушёпотом проговариваю я. Почему же полушёпотом? Библиотека. — Нет. — странный он. Сижу, обдумывая дальнейшие вопросы, но сидящий рядом меня опередил. — У тебя, случаем, нет обезбола? — сказал тот, и поджал нижнюю губу. Видимо, от головной боли. — Не-а. — с досадой отвечаю ему я. — Слушай. — переводит свой взгляд на меня. — А ты, типа, музыкант? — улыбка на его лице заставила вспомнить вчерашнюю посиделку на скамейке. — Типа. — Типа Бледный? — Типа. — закрывает книгу, ложит её на место и садиться обратно, поворачиваясь ко мне. Интересно, это и есть его фамилия? — Поня-ятно, — пауза. — А какая фамилия-то у тебя? — не зря я вспомнила вчерашний вечер. — Тимошенко. — со спокойным, ровным тоном ответил мне тот. — Это получается, что я тебя могу называть «Кириллом», «Бледным» и «Тимошенко»? — Ну, да. — на выдохе. Сидим в тишине ещё некоторое время. Видимо, он сегодня, как и всегда, немногословен. Да и вообще, я ведь совершенно не знаю его характера. С чего тогда такие выводы, что он «всегда немногословен»? Может, он разговорчив только с комфортными для него людьми? Неизвестно.