***
На него нужно надевать намордник, чтобы сдерживать его продирающиеся сквозь плоть и сознание правильные мысли. Ведь он естественный лидер, кто не так уж и туп, если смог разгадать пароль от клетки Бренера, так? Он мыслит шире — на десятки шагов вперëд. Он, чëрт возьми, лучший. И достоин лучшего, как и этот мир, где все ощущаются недоразаитыми планариями, где общение на примитивные темы сна, голода, лени и очень редкие рукопожатия оставляют порочный тëмный след на белой коже ладони и полирует мозг до гладкости железного стола. Этот узкий круг жизни — рождение, пожирания друг друга и смерть — загоняет человеческие возможности ума и парапсихологии в тупик. Он не чувствует себя частью коллектива. Не разделяет с остальными этот животноподобный образ мышления. Мир слишком сильно запачкан людьми, и его надо замочить в хлорке, отдраить тряпкой и натереть до блеска. Пересоздать. Чем-то это похоже на богохульство. Питер не читал активно Библию в детстве, но как будто чувствовал некое родство с этой темой.Как будто тысячи звëзд всколыхаются, горят, шипят у него в груди каждый раз, когда Бог отказывает ему в очевидно лучшем решении.
Но ему сломали крылья. Теперь у него под кожей твëрдая выпуклость — чип. Очень примитивный смысл у него — сохранение вожжей на его шее. Но 001 ещë не стирается, эту метку можно только ножом содрать. Его не сломают.***
Питер медленно становится божеством. В буквальном смысле. Под рубашкой по коже шеи у него ветвятся шрамы от укусов электрошокера. Редкие выпуклые вены на руках складываются в пути, по которым течёт его жизнь. Всё это делает его отличительным от них — окружающих, старомодно мыслящих, жестоко спокойных, лицемерных и безумных не меньше его. А под кожей у него — вселенская пустошь, не отражающая света, вырывается наружу, рвёт каналы и мышечные изгибы тела, лакомится своим превосходством по силе, выраженной капелькой крови над губой. Превосходство. Дефект. Отличие. Это ещё одна щадящая его мысль об отличительности. У него уже есть относительный план по свершению самосуправосудия. Ещë один козырь в рукаве. Маленький свёрток, в котором бьётся живое непорочное сердце.***
Генри вырвали крылья с корнем и бросили в Небытие. Холодно. Без сожалений. Внезапно, как электрошокером под рëбра. Его собравшиеся из наночастиц тело выворачивает, скручивает, выжимает кишки, лопает лëгкие, рвëт сердце. Крови больше нет, но пульсация вен бьëт по башке, молотит, как в мясорубке, будто давление бешено мечется снизу вверх. А в разорванном, сочащемся кровью горле кипит крик — от боли, от какой-то душераздирающей детской обиды. Он чувствует, как плоть разрывается от разрядов, проходящих сквозь него к пальцам напряжённой руки. В конце концов, его швырнуло на каменистую землю. Его лишили всего — он потерял жизнь, влияние на реальный мир, а главное — он потерял веру в единственное существо, которое могло ему дать ключ к очистке мира от паразитов. Но боль медленно стухает, когда он слышит что-то, что похоже на рёв мотора в степи.