Поэт любит троицу

Из памяти выпал телефон службы спасения, Как выпал из рук последний повод пожить. Сигарета порой не доживает до стадии тления, А в букеты цветов иногда добавляют ножи. А море волнуется: раз, одиннадцать, сто один, На волнах ракушками выложив «вэлком хоум». И ты как будто сам себе служка и командир, И как будто тут же предатель и дезертир Без малейшего шанса пойти со своим кораблем на дно. Потому что и хочется вроде, а вроде и так нормально. И вот уже солнце пáлит прожектором через тучи. А впереди — весна, лето, да и жизнь банально Можно разделить на «выдумано» и «реально», Чтобы себя любимого и причастных людей не мучить. И в предвкушении чего-то сладко-горько-желанного, С надеждой, крепко вошедшей заточкой в ребра, Ты прячешь слезы в самый дальний из всех карманов, Чтобы опять не раскрылась гнилая рана И не напомнила о двоякой породе любви и горя. А когда круг замкнется в лучших традициях электричества, Фейерверк костей, держащих хребет, взорвется, От твоего поломанного и снова спаянного величества В квартире, городе, доме, море уже ничего не найдется.