стихотворения

запачканный листок, оставленный в кафе в одном из переулков Петербурга, с признаньями в каждой кривой строке, измазанный погашенным окурком. листок испачкан, но не едким черным пеплом, не пролитым американо на него, он чувствами несчастными облеплен, словами, что любить так тяжело. порыв эмоций, разрывая лист, кричал о чувствах безответных, поток безумных о любви молитв и взглядах долгих, незаметных. «я молча наблюдаю все твои улыбки украдкой лишь, меня бросает в дрожь, когда ты, задевая сердца скрипку, в моей груди мелодию поешь. я наблюдаю, как ты робко даришь розы и получаешь теплые объятия в ответ. я плачу, хоть мне чужды слезы. я говорю, хотя какой-то бред. я — как цветок в сухой долине, а ты — как дождь, что помогает сохранить мне цвет. ты меня хоть и не увидишь в той пустыне, но без тебя мне жизни точно нет…» нет получателя, листок наедине со сбивчивым и горестным посланием. когда-нибудь, наверное, в тишине, тот адресат проникнется к письму вниманием… 7 сентября 2022