Возвращайся домой

Я снова стою перед дверью, жду когда услышу три тихих быстрых стука и сразу же пропущу тебя внутрь. Я могу даже не спрашивать кто окажется за ней, я всегда считаю дни до твоего приезда из Москвы. Ты принесёшь с собой морозный запах, переливающийся снег на золотистых волосах, ласковую улыбку и тихое чувство счастья. И я жду на пороге в детской надежде ещё раз сказать привет. Я смотрю в окно, за ним брезжит рассвет, и мне всё кажется, ещё чуть-чуть поднимется солнце и его лучи приведут тебя ко мне. Ветер поднимает снежинки, заставляя их танцевать и я замираю глядя на то как солнечные блики зажигают каждую снежинку и они горят, освещая медленно просыпающуюся улицу игривыми огоньками. Наверное ветер очень холодный, надеюсь Миша скоро вернётся ко мне, домой. Интересно, ты также ждёшь своего приезда ко мне, твое сердце также болит в ожидании? Может он сначала пошёл поприветствовать Александра Павловича? Тот наверняка заботясь о Мишином состоянии, отправил слуг за лекарем для него. Наверное мне стоило бы пойти к Мише самому, узнать как он себя чувствует, не сильно ли болят ожоги и не тяжело ли ему идти. И я действительно собираюсь с мыслями, хватаюсь за дверную ручку готовясь открыть дверь и замираю не успев опустить ее вниз. Мы хотели отправиться с тобой на прогулку сразу как пойдёт первый снег. Ты хотел показать мне что-то интересное, и моё юношеское любопытство очень хочет скорее узнать что именно. Но ты хитро улыбаешься и качаешь головой, это сюрприз. А я правда не могу дождаться, до зимы ещё целых полгода. Меньше чем через месяц француз приходит в наш дом. Он продвигается все дальше, а мы всё продолжаем отступать назад, всё ближе к сердцу России, к Москве. И вот сентябрь постучался в наши двери, французы уже в Смоленске, они почти у Мишиного порога. И совсем скоро огненный свет озаряет Москву. От города остается только пепелище. Может, ты ушёл гулять не дождавшись меня? Тогда, когда закончат гудеть ветра, ты нагуляешься и вернёшься домой? Но все говорят что он не вернется, оттуда куда ушёл мой Мишенька не возвращаются. Он наверное сейчас очень высоко в небе. Смотрит оттуда вниз, на сгоревшие дома, на разрушенные церкви, на то немногое что осталось от кремля, на всё что осталось от его чудесного города. Или может другие приютили его города? Миша, возвращайся домой… За окном воет ветер, и наконец я как-будто просыпаюсь ото сна. Я все ещё стою на пороге, но я дома, в своей квартире, а не в ставшем уже столетие назад чужим Зимнем дворце. Годы идут, сменяя друг друга, приходят и уходят целые эпохи, а мне все кажется что ты совсем скоро вернешься домой. И пусть я знаю… Не наступит чудесного дня, небо не отдаст мне тебя, и не щёлкнет замок дверной… Ты никогда не вернешься домой.