Осенние этюды

      Говорят, что осень — невероятно тоскливое время года. Время увядания, время смерти, время холода и болезней. Большинство моих знакомых никогда не любило осень, кутаясь глубже в шерстяные пальто и толстые метровые шарфы, шмыгая носом и пряча руки в карманах. Но мог ли я, осенний ребёнок, ненавидеть осень? Мог ли я, надёжный друг, осуждать окружающих?       Встаю на работу по обыкновению в шесть утра и украдкой выглядываю в окно. За стеклом лишь белая пелена — густая и плотная. Десять, двадцать, тридцать минут проходит — и она очень медленно, неохотно рассасывается, обнажая очертания близлежащих домов. Я пью горький кофе, обжигаюсь и не свожу взгляд с пелены. Где-то там, за ней, люди, словно сонные мухи, собираются в школу и на работу, плетутся, разгребая руками туман.       Выхожу и сам на улицу, вытянувшись у порога как струна. На миг застываю перед тягучей пеленой, а затем робко шагаю в туман. Он почти осязаем: белые густые волны обнимают меня со всех сторон, нос втягивает сырость, глаз подмечает пористость, так, что хочется захватить рукой кусочек тумана, хорошенько размять его меж пальцами. Но это лишь иллюзия — плотные капельки проходят сквозь, не оставляя на пальцах ни следа. Продвигаться в тумане несложно; несмотря на всю его давящую густоту, он кажется лёгким, почти невесомым.       Мурлычу под нос старую добрую песенку: День рождения твой Не на праздник похож: Третье ноября. Из гостей только я И докучливый дождь, Впрочем, как вчера…       К автобусной остановке туман рассеивается, и вдалеке вырисовываются серые силуэты людей. Становлюсь рядом, пряча нос под шарф и опуская глаза, — сегодня я не хочу ни с кем говорить.       К обеду погода рассеивается, и вот — на десятом этаже, как можно ближе к небу, солнце играется искристыми лучами по стенам, дразнит мягким ненавязчивым осенним теплом. Приветливо машут за окном деревья — полузелёные, полужёлтые, но оттого не менее торжественные.       Выхожу на перерыв и глубоко, шумно втягиваю носом свежий осенний воздух. Под ногами звонко шуршат сухие листья — и не сказать, что это их смерть. Над головой шумят деревья, так и манящие поднять голову. Я не сопротивляюсь — над головой в золотом обрамлении высокое, далекое, невероятно лазурное небо. Осенняя погода обманчива: маня солнцем и теплом, она бьёт свежестью и прохладой.       В жизни, как обычно, нет гармонии. Но из года в год в день, когда горящие костры рябин и плавящееся золото листопада сменяется тоскливым дождём и тягучей осенней хандрой, я вспоминаю, что где-то действительно есть тепло, добро, уют. В прошлом ли, в будущем ли, по соседству или в другом городе, а может, в другой стране или галактике, но оно непременно есть. Место, где всегда царит солнце и тепло, где всегда мир добр и справедлив, где у каждого есть своё место, свой дом, свой уют.       Я одинок, но это меня не пугает.       К вечеру на улице холодеет. Но именно тогда, когда стемнеет, а люди стремглав пронесутся мимо, я люблю замедлить шаг и наслаждаться прогулкой. Пусть это сулит мне возможный насморк — но и душевную перезагрузку тоже. Тьма мягко окутывает меня, принимает в свои объятья и нарушается только оконными огоньками.       Я люблю огоньки в чужих окнах. Вот плотно зашторенное окно — эти люди совершенно не любят выставлять жизнь напоказ. Вот окна, яркий свет от которых пробивает тьму насквозь, — там живёт большая весёлая семья, которая одаривает теплом и светом весь мир. Вот окна, слабо подсвеченные нежно-зелёным, — там живёт тургеневская девушка и, отодвинув край воздушного тюля, всё ждёт, ждёт принца. Вот окна, угрожающе светящиеся насыщенным синим, — там живёт деловой мужчина, который в порыве одиночества хочет забыться, расслабиться, скрывая неуютный дом от самого себя. Вот окна, неистово бьющие в глаза неоновым ультрафиолетом, — там живёт ответственный и трудолюбивый цветочник. Вот окна, приветливо мигающие разноцветными огоньками гирлянды, — там дети предвкушают волшебство, праздник, счастье.       Окна мелькают, мелькают, мелькают, и я забываюсь.       Я не помню, как дохожу до дома.       В наушниках тихо играет песня о Мишель.       Тёплого, уютного дома.       Где вновь остаюсь один.       Потому что… Даже в доме твоём, Где так любят тепло, Холодно душе, Хоть звучит пустоте И моде назло Песня о Мишель.       Впрочем, всё это неважно, когда точно знаешь — где-то есть тепло, уют и добро. Где-то есть счастье. А значит, и здесь гармония не за горами.