Плохие дни.

В какой момент любовь перерастает в странную зависимость?

      Возможно тогда, когда все новые и новые синяки появляются на твоем теле, а ты терпишь это, потому что "у каждого бывают плохие дни". Возможно тогда, когда твои руки и ноги связаны, а глаза закрыты и ты отдаешься ей полностью снова, хотя понимаешь, что от этого хуже будет только тебе. Возможно тогда, когда после ее ухода запах духов все еще чувствуется в твоей комнате, да настолько сильно, что находиться в ней невозможно, и ты вынуждена проводить все свое свободное время в главном вагоне Экспресса.       Возможно это никогда и не была "любовь", но ты наверняка этого не поймёшь, пока она окончательно не уйдёт.       И когда это случается, ты почему-то чувствуешь, что тебе стало легче дышать, будто что-то липкое перекрывало путь к кислороду, а сейчас в твоем горле становится просторнее. Руки больше не трясутся по пустякам, хотя, свой черный как смоль кофе ты пить не перестала – привычка. Твоя комната в полном порядке; книжки в шкафу стоят ровно по алфавиту, чертежи аккуратно сложены справа на столе, а не валяются разорванными по полу, как обычно. Что-то определенно меняется в тебе.       "— Вкусив сладость свободы и под дулом пистолета не вернулась бы к былому образу жизни" – думаешь ты.       Когда она появляется снова, ты все видишь в ее фиалковых глазах; некогда недоступные, сейчас для тебя как открытая книга.       Но сердце твое больше не бьется как прежде, (чересчур) нежные прикосновения к твоей гладкой шее не заводят, а от шепота не бегут мурашки по телу, и она тоже это видит.       Ты – холодна и собрана, она – игрива и уверенна в себе, однако одной уверенность мало, чтобы впечатлить тебя спустя столько лет. И она тоже это видит.       Фиалковые глаза прищуриваются, уголки губ приподняты в легкой, почти что кошачьей, улыбке. Каждое движение точно отточенное и заученное до дыр. Ты бы соврала, сказав, что это не завораживающее, однако одной гибкости тела мало, чтобы снова разжечь пожар в твоем сердце из скомканных кусков старых-старых писем(которые все еще хранятся где-то в дальнем ящике, но ты, скорее всего, даже забыла о них).       Она нашептывает тебе много сладких вещей, а ты жмуришься и лицо искажается в гримасе отвращения; ты давно предпочла горький кофе каким-то сладостям. Однако она все еще предпочитает тебя на десерт.       "— Из предоставленного ассорти я попробовала все, что могла и ты – все еще лучшее блюдо" – как-то говорит она, игриво наматывая твои красные локоны на палец, прислоняясь щекой к твоему плечу. А от физического контакта так и не бросило в дрожь, наверное именно тогда ты понимаешь, какого это ощутить, как все сжалось внутри, а легкие снова наполняются странной тягучей гадостью.       Так почему бы не прогнать ее? "Я обязательно брошу…" Обещаешь себе каждый раз перед сном. Но почему так сложно окончательно разорвать любые связи с ней, почему позволяешь трогать себя и говорить о чем-то вроде "любви"?       Нет, "бесполезно ее прогонять – все равно вернется." – отмазка не из лучших, ты сама это знаешь и много думаешь о том, почему время от времени просыпаешься в комнате, заполненной новым, но отдалено похожим на запомнившийся тебе тогда, парфюмом. Твое тело все горит, голова раскалывается, а ты не представляешь, как переживаешь это утро очередного серого дня. И чье-то черное пальто висит на вешалке прямо напротив кровати, и чьи-то руки обвивают твою талию, пока ты устало смотришь в потолок, пытаясь собраться с мыслями.       — Доброе утро, — Звучит откуда-то справа. Сладко и бархатно, как ты и привыкла.       — Это ничего не значило.       И, если честно, сложно сказать кто из вас двоих поступает необдуманно: она, имея вокруг себя сотни, если не тысячи вариантов для развлечений, ради которых когда-то оставила тебя, но все равно из раза в раз возвращалась и под весом твоего тела растворялась в блаженстве от твоих рук, или ты сама, которая, несмотря на все это, продолжала пускать ее к себе в сердце в комнату, давно перестав сопротивляться, хотя знаешь, что прошлое вернуть невозможно и вы обе уже не те, и никогда не будете «теми». Но гниющее где-то в дальнем уголке сердца тепло, обвитое сотнями шипов, растущих из стеблей красных, как твои волосы – для нее как кровь – роз, все еще не дает твоем мозгу мыслить здраво, когда дело доходит до нее…       Проигнорировав твои слова, она лишь крепче обнимает твое оголенное тело и прижимается своими мягкими губами к твоему плечу, оставляя легкий поцелуй.       — Не будь столь холодна. У каждого бывают плохие дни. ㅤㅤㅤㅤ