***
Утро было дерьмовым. Единственное, что примирило меня с действительностью — это кружка кофе. Так, планы на сегодня: закончить ремонтировать забор, из дров сделать «ёжиков» и расставить их по периметру, вздремнуть до обеда, найти себе лощадь. Если лошадь удастся найти до вечера, то надо ещё начать обшаривать ближайшие дома на предмет электроники, свечей и спичек, газовых баллонов и еды. Замотировав себя хлебом со сгущёнкой, я принялся за работу.Wake up 1.3
28 августа 2023 г. в 20:41
Солнце ушло за горизонт, настала ночь.
Я сидел, глядя на дверь подпёртую комодом. В руках у меня двустволка. Со стола тихо шумит радио:
— Как дела?
— Дела — дерьмо. Ублюдки кошмарят всех мирных людей.
— Слышал, их убивают и вешают трупы.
— Да. Не знаю кто это, но он чертовски опасен.
— Опасен?
— Да. Мы находили на местах убийств разрезанные пули. Ты понимаешь?
— Этот кто-то достаточно быстр, чтобы угнаться за скоростью пули, да?
— Верно.
— …Надеюсь, он не поедет крышей от стольких убийств вблизи.
— Да, я тоже надеюсь… Ну, что в городе творится?
— Беспросветный мрак. Вояки недавно прилетали, попытались завалить мозгожоров.
— Не удалось?
— Ага. Вертушка в металлолом, все мертвы.
— Ну, вы держитесь там.
Собеседник номер один засмеялся на это пожелание.
— Ха-ха. Легко сказать. Почти все в городе под мозгожорами.
— Да… Не завидую вам. Хорошо, что нас разделяет ещё один город.
— Ещё один город, да? — он задумчиво хмыкнул. — Наверно, хорошо. В Горхоне есть свои фигуры. Там куча вояк.
— И куча преступников.
— И куча преступников, — согласился первый собеседник.
Установились относительная тишина.
Глаза слипаются. Спать нельзя.
Стискивая пальцами ружьё, в слабом свете свечи я наблюдал за дверью, которую настойчиво пытались открыть с другой стороны.
Блять, во что превратилась моя жизнь? Я тут сижу и слушаю диалог двух ноунеймов, а в это время в мою комнату хочет ворваться сверъестественная херня. И до восхода солнца одинадцать часов.
— Я тут думаю, — сказал второй собеседник. — Если бы не облава полгода назад, то бандиты бы не сбежали из тюрьмы.
— Завязывай думать, у тебя плохо получается.
— Не-не, простой послушай, лады? Если бы не эта облава, то бандиты были бы рассеяны по всей республике.
— История не терпит сослагательного чего-то там.
— Да-да, в курсе. Это просто… просто мысленный эксперимент, понял? Так вот, их собрали в одном месте, в горхонской тюрьме. Наступил пиздец и они сбежали, и они начали кошмарить всю округу. Я имею в виду, им теперь даже не нужно собираться или вербовать других. Их теперь сотни, и они в одном месте.
— Ага. Поздравляю, Шерлок, ты раскрыл причину почему у тебя дома так дохера бандитов.
— Благодарю, Ватсон. А если серьёзно… Если серьёзно, то я не знаю, что с этим делать.
— Устрой им партизанскую войну. Как мы в столице.
— Не получится. Людей, которые прошли армию и воевали, у нас в посёлке нет. Большая часть народа тут запуганные гражданские. Они только и умеют, что сидеть дома и надеяться на лучшее.
— Херня причина. Вас семьдесят тысяч в посёлке. Бандосов три-четыре сотни.
— Вообще-то сто тысяч.
— Ещё лучше. Не мытьем, так катанием.
— Нет. Во-первых, бандиты хорошо вооружены, во-вторых, они имеют транспорт и контролируют все заправки. В-третьих, нужен харизматичный парень, за которым люди пойдут и в ад. В-чётвертых, это того не стоит.
— Не стоит? Не пояснишь, а?
— Бандиты хорошо вооружены и имеют преимущество в уровнях. Если я или кто-то ещё сотворят чудо и заставят людей пойти на них мы все умоемся кровью. Да, мы победим, но это будет победа Пира.
— Пиррова победа, а не победа Пира.
— Да плевать. Но ты же понял смысл?
— Ага, уловил. Значит будешь сидеть под шконкой?
— Если хочешь возглавить сопротивление, то приезжай. Против я не буду. Никто не будет.
— …Может и приедем. Через пять-семь дней.
— Нашёл обход блокады?
— Давай не будем говорить на деликатные темы по радио, которое могут прослушивать.
— Что ж… Давай.
Они замолкают.
Я слежу за дверью так пристально, как могу. Но иногда ловлю себя на на том, что слишком долго моргаю. Надо держать себя в руках, и я врубаю мозги.
Свечки кончаются. Надо решать с проблему с освещением. В краткосрочной перспективе я могу зажигать лучины, тонкие щепки, но это жутко неэффективно. Надо или взять откуда-то генератор (или собрать его), или построить ветряк. Что из этого сложнее и выполнимее я не знаю. В первый день Апокалипсиса я не смог купить генератор по причине их отсутствия в магазинах и искать в посёлке свободный — это поиск иголки в стоге сена.
А ведь есть ещё проблема с арктически холодной зимой…
— Тоже не спится?
— Ага.
— Как думаешь, что это?
— Не имею ни малейшего понятия.
— Я думаю, что это души умерших. Они восстают ночью и идут к живым.
В дверь скребутся.
Я передёрнул плечами.
— Они завидуют нам и хотят, чтобы мы тоже умерли.
— Ну… Теория ничем не хуже других. Только я думаю, что это просто ночь ожила.
— Ожила?
— Ага. Я имею в виду, ещё древний неандерталец до усрачки боялся темноты.
— Потому что тогда человек не занимал главное положение на планете и его легко мог сожрать саблезуб какой-нибудь.
— Не суть. В общем, боязнь темноты — я думаю, по научному она называется никтофобией, — это самый распространённый страх среди людей. Люди боятся ночи с древних времён и даже неделю назад это было критичной проблемой.
— И?
— Мы боимся не самой ночи, понимаешь? Мы боимся того, чего не видим в этой тьме. Это у нас в крови с тех бородатых пор. Мы воображаем всяких монстров, которые скрываются ночью в темноте… И я думаю, что силой своего страха мы оживили ночь и всех монстров, которые прячутся в темноте.
— …Вау. Твоя теория звучит интереснее моей.
— Ну, это невысокая планка.
— В своё оправдание скажу, что у тебя мама учительница русского языка и литературы. Ты начал читать раньше чем научился ходить.
— Ага. Ладно, сворачиваемся?
— Сворачиваемся. Завтра в то же время?
— Завтра в это же время. Спокойной ночи.
— И тебе спокойной ночи.
Радио затихло. А вот визитёр с противоположной стороны двери наоборот оживился и принялся биться о дверь ещё активнее.
Чёрт побери. До восхода солнца всё ещё одиннадцать часов.
Сменил частоту. По радиостанции звучала песня «Журавли», и я стал подпевать ей:
— Мне кажется порою, что солдаты с кровавых не пришедшие полей не в землю эту полегли когда-то, а превратились в белых журавлей.
Аккомпонентом выступали попытки выбить дверь.
— Они до сей поры с времён тех дальних летят и подают нам голоса. Не потому ль так часто и печально мы замолкаем, глядя в небеса?
Ночь предстоит долгая.