Она

Яркий луч прямо направленный, отдавал бликом в изумрудных глазах. Часть лица светилась, были видны все мельчайшие детали, так изумительно была выведена скула, бархатистая кожа, что так и манила к себе, небольшая часть губ, ах какой цвет, спелой, девственной, только сорванной, ранним утром, пока роса не сошла вишни. Оголенное плечо, скромно прикрытое рукой. Но там, там виднеется ключница, чёткая, выпирающая линия, была будто завораживающий огонь. Мутно на фоне, не разглядишь окрестности. Да и зачем, здесь важен объект, что так прекрасен юной красотой. Хоть и не видно целиком лица, уже хочется влюбиться и поклониться... Плакать хотелось от сей красоты. «День 31, уже ровно как месяц, вижу её во снах. Я не знаю что писать, у меня не осталось мыслей и слов на этот счёт, я предполагал, размышлял, думал без остановки, искал, следил, находил, но не та, другая оказалась. Я потихоньку схожу с ума, я пугаю людей, слежку устраиваю, как я тогда наверное напугал девушку. Боже, Господи помилуй! Я вижу её, не могу оторваться, пытаюсь разглядеть лицо, но нет, сны разные, разен кадр, свет, часть тела, поступки, слова, но нет лица. Мне бы лицо, хотя бы лицо, Господи! Я весь извелся, я вижу смысл в поисках, продолжу. Но как мне быть, с самим собой? И быть может я уже влюбился и давно люблю? Я видел как она тогда, спиной стоя во сне моем, был будто ангел воплоти, стояла и покупала все цветы, что у бабушки той были, старухе не хватало явно денег, она поступила благородно, так как поступили бы только хорошие люди. Я таких встречал, как я рад, что она такая же. Мило душна, тепла. Но зная лишь по снам, это будто как человек, который о себе - плохого не скажет. Наверное, это один из пунктов, что толкает меня - узнать её, увидеть, обнять, прикоснуться к той манящей коже, что свела меня с ума. Дневник, прости, с тобою хорошо, но нужно писать картину.» Аккуратно убрав накрывающее полотно ткань, художник отошёл, разглядывал, в глазах уже будто промелькнуло отчаяние. Будто он её уже никогда не найдёт.. Но человек он с детства был весёлый, не сдавася, но уступал, не боялся, но проверял. Взяв новокупленную кисть, освободив её из оков обертки, принялся писать. Художник он был хороший, совсем не тот, что он слова худо. Поэтому творить умел, но таланта по должному - не признавал. Месяц как работав над картиной, он хотел назвать её «она». Долго думал, но разонравилась «она». Она - свет, она - ангел, она - невиданное сокровище с небес, она - тот луч, что в хмурю за оконцем, она - надежда, когда во круге нет других лекарств, она - творение мироздания, она - лучше всех камней и бриллиантов. И как назвать ему картину, что название - как поэма лучшего творца? Нужно кратко, лаконично, но так, что бы поняли - она. Нет, вот так - она! Она - женщина мечты, она - творение красоты, она - доброты порхание души, она - любви полна и милоты, она - храбра, учтива и смела, она - всех людей умна, она - прекрасна будто спасенье мира от погибели грядущей. Она - не кто другой, она - и звон в сердце громкий такой, она - душа летит, парит, рядом с ней - иной. Да, странно, снящаяся девушка, не появляться нигде, он пробовал, искал. Всё бес толку, но каждый день с полудня по вечер гуляет, причём в разных местах, пытается найти, хотя бы разглядеть в толпе похожий силуэт. Но представляет, если пройдёт она - светиться будет как софа. Увидеть ещё издалека, и не он один, все вслед смотреть будут, красоте, лёгкости, тому творенью, будут взглянув, жизнь смысл уже обретёт сполна. И в омуте глаз её утонет раз и навсегда. Не сможет он её не разглядеть, уверен, узнаете, почувствует и вот умирать уже можно, жизнь прожита не зря. Все стоя в своей мастерской, он вырисовывал кончиком, углом, так мягко, будто боялся ей же самой сделать неприятно. Уже больше месяца он пытался выловить во сне её лицо и нарисовать на холсте своём. Хотел запечатлеть и каждый день смотреть, всю жизнь, каждый час, минуту и секунду. Сново сон, снова день, снова работа над портретом, снова голова болит, до ночи рисует, портит зрения, но не хочет этого, боится когда встретит не сможет разглядеть всей, такой необъятной её красоты, а ещё боится другого, боится картину не так преподнести, ведь каждая деталь так важна, и так тяжело её, её! Красоту передать, тяжело, но он пытается, трудиться день ночь. «День 38, сегодня я не видел её во сне, новый день, я думал увижу её опять, почему нет, я так ждал дня, когда нормально посплю, но теперь когда это произошло, я возмущён, я не могу без неё жить, эта мания растёт, но.. но почему я вообще решил, что она есть? Есть по крайней мере в моем мире? Нет, должна, должна, обязана быть, я не смогу, если не найду её.» Гуляя по порту, художник наблюдал за рыбками, было грязно и жутко пахло, но был в этом и свой антураж, быть может дочь она рыболова, простого рабочего? Надеюсь её не постигнет участь неравного брака - мысли были настолько затяжно глубаки. Краем глаза художник увидел дедушку, что не как не мог поднять ящик, что бы погрузить с тележку, быстро сориентировавшись с краю, он помог. Старик был рад и благодарен, мелочь но приятно ведь. Идя дальше он смотрел на водоём, мост, уже практически закатившее солнце. Вдруг, по мосту на фоне солнца шла дама, она была с собачкой, расстояние было большое, чётко не видно, но сердце чуяло неладное, он не мог упустить шанс, побежал. Нужно было бежать минут 10, боялся не успеет, уйдёт. И вот он смотрит вслед, уже близко, но не она, сердце сигналы пускает, мозг говорит - не твоё. Он бы понял, по краю лица, что она, но увы не та. И так было уже три раза, как больно ему это разочарованье, как неприятно, что сердце болит, как жутко, что никогда не найдёт, он её, ему бы её и все - ненужно ничего. «Дневник, день 50, я потерял всякий рассудок, у меня видно помутнение, на дворе век прогресса, за окном столько людей, прогресс в стране - цветёт! А я целыми днями о ней, нет, нет это не плохо, это стало целью на жизнь. Я в том плане, что не могу отвлечься, но думаю стоит, иначе совсем сума я сойду, увезут меня в больничку, и не допишу картину, умру, а мир не уведет той сей красоты. Я так не могу, я без этого не умру. Не позволю, поэтому на благо ей, пойду проветрюсь, мало ли найду её, но цель не думать о ней, цель освободиться хотя бы на минуту.» Выйдя из дома, пройдя чуть вперёд, мужчина увидел табличку «счастье тебя найдёт». Ухмыльнувшись, он пошёл дальше, это ухмылка не была от разочарования и иронии, скорее от горечи и ускользавшего времени, он бы хотел провести с ней как можно больше моментов. Грустно идя и пиная, самые первые осенние листочки, что успели опасть на дорогу у дома, художник увидел старушек, что всегда сидели не подалеку дома, буквально за переулком и продавали цветы. Тем же было жалко парнишку, 25 отроду, а не женат, всегда ходит чуть печальный. Они то за всеми наблюдают, знают в лицо, здороваются, как будто они там вечность и уже приросли к своим скамеечкам.. Точно! Вот! Оно! Ура! – Здравствуйте, извините, а вы не видели её? - художник сел рядом с бабулей, что цветы продовала с самого утра. – Молодой человек, а вы кого имеете в виду? - бабушка немного призадумалась, будто в её памяти есть человек, которого можно так именовать. – Ну как вам объяснить.. - он устремил свой взгляд прямо и больше оторвать его не смог. Рот раскрылся, дыхание затаило, сердце будто выпрыгнет, лови! Она шла лёгкой, мягкой, женственной походкой. Юности и красоты полна. Все и вправду оборачивались на неё, смысл жить тот ловили и уходили по делам. – Извините, здравствуй бабуля, давайте я у вас все цветы куплю? - она мило улыбнулась, но та улыбка как во снах. Во снах - она. Он будто разморозился, в её глазах, она правда светилась как ангел, дар речи отняла, видимо плата за то, что так долго я вижу её здесь, вот так, на яву. – А, нет, стойте, ой, подождите - мужчина записался, пытался опомниться. – Я куплю вам все эти цветы, вы заслуживаете большого, но это начало. - Расплатившейся с бабулей за все цветы, я взял лишь один букет, она сказала, что другие не нужны. – Давайте, оставим их бабуле, она больше сможет выручить со всех них. - её голос, ах голос, будто мелодия арфы, скрипки, самой луны. – Да, как скажите, прошу вас, пойдёмте со мной. - подав ей руку, он был как мальчишка, что впервые увидел старшеклассницу, да и ощущал себя так же, чего не скажешь о ней, уверенно стояла, глядела в глаза, ей нравилась его статность, глаза и улыбка, что не сползала, пока он смотрел на неё. – Пойдёмте, мне хочется вас так до коснуться.. - она взяла его руку, так робко, так скромно, но быстро освоилась и чутка прижалась, вдыхая парфюм как родной, будто они семейная пара, будто знали друг друга всю жизнь. «50 дней - будто 50 лет, без неё. Счастье было под носом, сердце меня привело»