Too late to say goodbye

Бежать некуда. Прятаться негде. Жёлтая зажигалка в руке выглядит совсем не естественной. Чужой. И пальцы дрожат. Губы тоже бы дрожали, если б не пытались отчаянно удержать сигарету, что так и норовит выпасть на мокрый асфальт. Сай неловко чиркает, но вылетает лишь несколько искр. Он пытается снова и снова, но ничего не выходит. Особенно когда за всеми его движениями так пристально наблюдают. — И давно ты в куряги заделался? Рюсуй подходит ближе. Настолько, что Сай чувствует запах его парфюма. Даже сквозь вонь мусорного бака в этой богом забытой подворотне. Свет фонарей высвечивает его кожаную куртку и влажные волосы. Рюсуй смотрит так, что пошевелиться сложно. Саю не страшно. Ощущение, скорее, приближающейся неотвратимости. Бежать бесполезно. Плечи болят от напряжения. Сай смотрит на всё, что угодно, но не в глаза Рюсую. Стыд за дурацкую выходку никак не лезет из головы и мешает сосредоточиться, но ума всё же хватает на то, чтобы сделать шаг назад. Как будто Рюсуя это остановит. Тёплая рука выхватывает зажигалку из рук. Противно жёлтый пластик мелькает между пальцев, пока Рюсуй играется с ней. Он улыбается. Сай видит эту ухмылку краем глаза. Ничего хорошего она не несёт. — Отдай. Вот так, по-ребячески. А ведь собирался твёрдо и уверенно. Позор. Ухмылка становится только шире, что виднеются зубы. — Ты же помнишь, мама говорила, что с огнём баловаться нехорошо? — Так говорила твоя мать, не моя. Ауч. Саю самому кажется, что перегнул палку, но сказанные слова обратно в глотку не запихнёшь. Рюсуй в ответ лишь громко смеётся, делая шаг вперёд. Сай оборачивается — мусорный бак и стена. Выбор, конечно, так себе. От раздражения он сжимает кулаки, позабыв о сигарете. Та ломается, пачкая ладони табаком. — Надеюсь, это была не последняя? Не хотелось бы пропустить такое зрелище. Злость закипает так, что Сай борется с желанием запустить пачкой в Рюсуя. Признаваться в том, что сигарета первая из только что купленной пачки и первая в жизни, он не будет. Новая сигарета в руке. Он ведь правильно её держит? Зажав чуть крепче, Сай подносит её ко рту. Нелепо выглядеть страшно, но со стороны он на себя посмотреть не может. Приходится действовать интуитивно. Прямого взгляда Рюсуя он всё ещё избегает. Замерев с сигаретой во рту, Сай чувствует себя неуверенным, почти голым. — Ну? Слышится тихий смешок, а длинные пальцы наконец-то перестают перебирать зажигалку. Рюсуй подносит её к кончику сигареты и чиркает пару раз. Искры растворяются в темноте. Ещё раз. Снова. Искры между ними. Как иронично. Сай уже проклинает продавца за бракованный товар, но внезапно загоревшийся огонёк прерывает поток мысленной ругани. Мгновенье паники в голове «А как подкурить», короткий быстрый вдох и вот он уже кашляет как заядлый туберкулёзник. От стыда хочется умереть. И пусть последнее, что он услышит, будет дикий хохот Рюсуя, согнувшегося пополам. Где-то рядом проносится полицейская машина, звуки её сирены перемешиваются со смехом. Идеальный ведь саундтрек для последнего момента на земле? Сай всё ещё пытается откашляться. Слёзы в глазах размывают картинку. Оно и к лучшему. — Боже, а я ведь на мгновенье подумал, что ты реально куришь. Вот умора! Рюсуй продолжает смеяться. Зажигалка выпала из руки и теперь валяется у его ног. Сай не сводит с неё глаз. Почему нельзя провалиться под землю? Позорище! Сигаретный дым вьётся бледно серой лентой. Воняет. Сая трясёт. Он не понимает, от злости или от досады, а, может, от холода. Мерзкий моросящий дождь усиливается. Недостаточно, чтобы предавшая его сигарета потухла, но достаточно для того, чтобы воздух стал тяжёлым. Рюсуй наконец-то успокаивается. Звуки сирены почти не слышны. Тихо. Неожиданно тихо для ночного Нью-Йорка. Если притвориться, то можно подумать, что они остались тут совсем одни. Сай раздумывает, есть ли смысл пробовать эту чёртову сигарету во второй раз? Не пропадать же. Табак продолжает медленно тлеть. Занемевшая от нервов рука дёргается вперёд, но Рюсуй её останавливает. Пальцы разжимаются, и сигарета падает в лужу. Сай с грустью наблюдает, как стремительно она потухает. — Не смотри так, словно я котёнка утопил. Сай лишь пожимает плечами. — И смотри на меня, когда я с тобой разговариваю. Опомниться не даёт цепкая хватка на подбородке, Рюсуй задирает его голову, чтобы Сай посмотрел на него. Сай всматривается жадно. Он не видел Рюсуя слишком давно. Наверное, так смотрит змея на заклинателя. Так же зачарованно, не отводя взгляда. В голове почему-то проносится фраза матери Рюсуя о том, что с огнём лучше не играть. Кажется, она вовсе не о спичках и зажигалках говорила. Взгляд Рюсуя прожигает. В глубине души Сай понимает, что они оба знали, к чему всё приведёт. Наивно было надеяться, что побег как-то исправит ситуацию. Начать заново они уже не смогут. Обратного пути нет. В конце концов, Сай сам это начал. Ему и брать ответственность. Непослушные пальцы цепляются за кожанку Рюсуя, которая ему совсем не идёт. Притягивают ближе. Рюсуй улыбается. Своей дурацкой улыбкой, что, кажется, может осветить эту вонючую подворотню. Сай стирает её поцелуем. Объятья Рюсуя настолько крепкие, что пошевелиться Сай почти не может. — Не думаешь, что прощаться было как-то рановато? Сай чувствует, как щёки начинают краснеть. Додумался же написать прощальное письмо! Он прячет лицо, утыкаясь холодным носом в шею Рюсуя. Невнятное «Поздно» тонет в воротнике куртки под звонкий смех Рюсуя.