messages.

Уставшее лицо освещает светло-синий монитор уже надоевшего ноутбука. Буква «к» заела. Как теперь писать её имя? Огромный текст, напечатанный в черновиках, мозолил глаза. Они не виделись. Не знакомы. Чужие люди. Черные буквы складывались в слишком красивые слова. Слишком славщаво. Слишком сложно. Как на уроке литературы, сочинение на оценку, эссе, чтобы перед всем классом похвалили. Глупо и некрасиво, неправильно. Тревога сжала сердце ледяными, тонкими пальцами. Сердце зажглось в нелепых попытках спастись от холода, забилось между ребрами, как запертая в раскаленной клетке птица. Заветная кнопка «отправить» мерцала синим цветом. Она бы хотела ненавидеть синий, но не может. Не может ненавидеть тот цвет, которым на солнце отливают её глаза. Пробел, запятая, тире, точка. Всё выверенно, все под линеечку. Всё грамотно, красиво и правильно. Мертвое сообщение, каменная статуя, стоящая посреди улицы, на которой сидят голуби. Она так не хочет, так неправильно. Её нет в этом сообщении, а она хочет вложить частичку себя, хочет оторвать кусок от пылающего сердца и отдать ей в этом сообщении. А при встрече вручить ей его полностью. — Срань ебучая. Она стирает сообщение. Стирает буквы в разлинованной тетради, стирает ожидание пятерки в четверти и похвалы от матери. Стирает правильную, грамотную и спокойную девочку. Стирает то, что писала рука Тревоги. Пустая строка. Тревога отпустила. Но теперь в голову жадным щупальцем впился Страх. Ничего не осталось. Всё заново. Что писать? Как правильно? Она не знает. Страх взял под руку белую Пустоту в строке. Закружил её в медленном, тихом, холодном вальсе. Пальцы замирают над клавиатурой. Может, просто написать её имя? «Котик, слушай…» Точно, котик. Ее котенок. Котенок с заветной буквы «к». Время позднее. Может, она и не ответит. Может, прочитает и не ответит. Может, проигнорирует и ляжет спать. А может, пришлет стикер. Она не знает, и знать не хочется. А кто знает, быть может, стоит оставить все как есть? Стоит давать прозрачные намеки, писать жалкое «мне комфортно с тобой», вместо заветного «я люблю тебя», скидывать голосовые с совершенно нейтральными песенками, а не с «Характеристикой» и «Утром», которые хочется целиком и полностью посвятить ей и только ей. Нет, нет, нет, никак. Она не сможет. «…может, начнем встречаться?» Глупо. Глупо, слабовато, хочется сказать гораздо больше, хочется записать часовое голосовое, хочется увидеть её, зарыться в каштановые волосы, расцеловать щеки. Но страшно, страшно до жути, страшно спугнуть сильным напором, страшно сказать много лишнего. Страшно, что она не ответит. Кнопка отправить подмигнула. Сообщение всплыло в чате. Она выдохнула и закрыла ноутбук, оборвав мир сомонений, желаний, страха, тревоги, стикеров, черных букв и любви. И пока она стояла на кухне, заваривая крепкий чай, пока пыталась унять дрожь в пальцах, пока пробовала заставить себя вновь открыть ноутбук, пришло ответное сообщение. «Я только рада, милая.»