Карт-бланш

***2*** — Так кого ты выбрал? — нетерпеливо спросил Демиург. — Сириуса Блэка, — ответил Брок, понимая вдруг, что после этих слов назад дороги не будет. — Блэк? — удивленно проговорил Демиург, но если бы Рамлоу в этот момент видел лицо Высшего, то заметил бы удовлетворенную и немного хищную улыбку, словно захлопнулся бережно расставленный на редкого зверя капкан. — Пожалуй, это неплохое решение. Ладно, ты сказал, что бесплатно не работаешь. Чего ты хочешь для себя? — Он ожидал, что Рамлоу выставит целый список требований, но… — Жизнь, — ответил Брок, — после выполнения задания я хочу просто жить там, куда ты меня собрался отправить. Высший не стал комментировать это требование, или торговаться, а просто кивнул. В принципе он и так не собирался что-то делать с Броком после исполнения контракта. Надо же, жизнь. Хм-м-м… Брок выдержал театральную паузу, язвительно ухмыльнулся уголком рта и продолжил: — Ну, а для выполнения задания и в качестве реальной оплаты я хочу оружие по моему выбору и экипировку — одежду, броники и прочие приблуды. Я подробно объясню, если нужно. Местные деньги, реальные документы на мое новое имя. Ну, и еще по мелочи. А вот это было не только вполне ожидаемо, но и легко выполнимо. А ведь Демиург почти поверил в то, что Рамлоу нужна только жизнь. — В какой момент тебя перенести? — спросил Высший, хотя, с самого начала, не собирался давать выбора ни в чем. Но… он сегодня захотел быть добрым. Относительно. *** Воды Северного моря — свинцово-черные, ледяные, тяжелые — накатывали ленивыми волнами на пустынный берег. Ущербный месяц скупо освещал мрачный остров вдалеке. Очередная волна вместе с пеной и водорослями выкинула на мокрую блестящую гальку почти безжизненное тело страшно истощенного мужчины. Его грудь тяжело вздымалась, каждый вдох и выдох предсмертными хрипами срывались с обескровленных губ. Тюремная роба едва прикрывала его рваными лохмотьями. — Как же он выжил-то? — Брок стоял рядом с Демиургом, который на этот раз принял такой вид, что оторопь брала. Если симбиоз Фьюри и Пирса был, так сказать, тем еще уёбищем, но привычным уже, то вот этот вот… бородатый Волдеморт в яркой мантии, босой, лысый и безносый, но зато в очках-половинках, которые неизвестно на чем держались, и с добрым прищуром алых глаз откровенно пугал. — Его вели месть и долг. — Так, — Рамлоу взял себя в руки, — похуй. Как ты нас менять будешь? Не успел спросить, как что-то хлопнуло, щелкнуло, сверкнуло и затихло. Вместе с этими спецэффектами пропали с берега и Рамлоу с Блэком. Ужасное порождение шизофренического бреда — Дамблморт — тоже исчез. Воды Северного моря — свинцово-черные, ледяные, тяжелые — накатывали ленивыми волнами на пустынный берег. Ущербный месяц скупо освещал мрачный остров вдалеке. Но на этот раз волна не вынесла на берег полутруп Сириуса Блэка. Из пены морской, матерясь, как портовый грузчик, кашляя и отплевываясь выползал на четвереньках Брок Рамлоу. Голый, как при рождении, Брок Рамлоу. — Сука! — ёмко выразил он своё отношение к ситуации в целом и новому работодателю в частности. Рамлоу быстро отряхнулся, смахнув с плеча ошмётки водорослей, оглянулся, найдя маяк справа от себя, и порысил от берега. Он знал, что примерно в четверти мили у ближайшей дороги его ждёт машина со всем необходимым. Хорошо, что ночь была достаточно темная, а место безлюдным, и Рамлоу никого не шокировал своим видом. Впрочем, ему было по барабану на чужой ахуй. Взобравшись наверх отвесного берега по едва заметной тропинке, он оглянулся и ещё раз посмотрел на Азкабан, что едва виднелся вдали — жуткое место, Рафт ему в подметки не годился, и пошел к дороге. Ну что, Высший не обманул. Неприметный седан стоял на дороге, ключи лежали под козырьком, а в багажнике ждал комплект одежды. Брок залез в бардачок, найдя там все нужные документы на свое новое имя, немного наличности и банковскую карту, подрегулировал сиденье и руль, и неспеша поехал в сторону небольшого городка, что светил вдалеке уличными фонарями. Ехать куда-нибудь далеко сил не было никаких. Что-то он так заебался. Сняв номер в ближайшей гостинице, Брок отмок в ванной, смыв с себя соль Северного моря и запах водорослей, поел, заказав поздний ужин в номер, благо такую услугу здесь предоставляли, и завалился спать. Он справедливо полагал, что волшебники, даже подойдя к нему вплотную, не признают в нем того Сириуса Блэка, что сидел долгие годы в самой ужасной тюрьме магической Британии, так что прятаться в собачьем виде по помойкам — не к нему. Отдохнуть, если быть честным, ему очень хотелось. Последние несколько месяцев были чертовски тяжелыми. Сплошные проблемы, начиная со здоровья и заканчивая финансами. Слава Высшему, сейчас этих проблем он не имел, оставалось выспаться, решить пару небольших проблем в лице Дамблдора и Волдеморта, и можно было пожить в свое удовольствие. Ну, что… Зря Рамлоу рассчитывал выспаться и отдохнуть. Зря. Этот… нехороший Демиург устроил ему внедрение памяти, магии и прочего прямо во сне. Выспишься тут! Чужие воспоминания намертво впивались в мозг выматывающей болью, чужая агрессивная магия ломала тело, формируя магическое ядро и прокладывая пропускные каналы, переделывая под себя, чужая кровь лавой впрыскивалась в вены, делая бывшего командира Альфы Брока Рамлоу — Блэком. Ничего лишнего. Только необходимое. Лишь поздним утром Брок Сириус Блэк с трудом открыл глаза. Он долго лежал в постели, приходя в себя и приводя мысли в порядок. Еще пару дней назад он ни за что не поверил бы во всю эту магическую херотень, в переселения и попадания, но не сейчас. Сейчас все было по другому. Он чувствовал странную силу в теле, помнил то, чего никогда не знал, как бы странно это ни звучало. — Люмос, — на пробу шепнул он первое всплывшее в памяти заклинание, и над его ладонью поднялся шарик света, величиной с теннисный мяч. — Охуеть, — восхищенно выдохнул он, провожая взглядом шарик, поплывший к потолку, — я настоящий волшебник. Полюбовавшись еще немного на дело магии своей, он отменил его, понаблюдав, как оно погасло, и встал с постели. В Лондон он попал только на второй день. Сначала он хотел аппарировать, вроде как знания о том, как это делать, были, но решил не рисковать. Доехав на машине, на удивление легко нашел и площадь Гриммо и дом номер двенадцать, который встретил его тишиной, разрухой и затхлостью. Но тихо было ровно до тех пор, пока на стене в прихожей с портрета не раздался визгливый женский голос. «Вальбурга» — всплыло имя в памяти Брока. Мадам изъяснялась так, что позавидовали бы портовые грузчики и сапожники вместе взятые. Брок уже собирался ответить, но появился какой-то мелкий уродец и восхищенно-вопросительно прокаркал: — Хозяин? И тут случилось то, что предсказать было не возможно, потому что в фильме, Брок точно помнил, такой херни не было. Его аккуратно приподняло над полом и поволокло куда-то. Мадам орала благим матом, мелкий уродец заунывно причитал, дом стонал, кряхтел и скрипел, а Брок летел сквозь комнаты и коридоры, цепляясь руками за дверные косяки, и жутко матерился. Вопли, причитания и скрипы закончились оглушительным хлопком массивных двустворчатых дверей, Брок едва успел пальцы одёрнуть и даже материться перестал. Неведомая сила доволокла его до массивного каменного стола, стоящего по центру комнаты, опрокинула навзничь и навалилась тяжелым темным туманом, погружая в натуральный кошмар. Напрасно Брок думал, что первая ночь в этом мире была тяжелой. То, что происходило с ним здесь и сейчас, даже в сравнение не шло. Его ломало, крутило, жгло, распыляло на атомы и собирало заново. Он терял голос от криков и разум от боли, мечтая, словно трепетная барышня, упасть наконец-то в обморок. Сколько длилась экзекуция определить было сложно. Брок был уверен, что бесконечно долго, но на самом деле не прошло и пары часов. Пришел в себя, будто всплыл на поверхность со дна колодца — задыхающийся, дезориентированный и слабый, как новорожденный котёнок. Соскреб себя со стола, рухнув на мраморный, мать его, пол, и пополз к дверям на чистом упрямстве. Бывший Рамлоу, а теперь самый что ни на есть настоящий Блэк, мечтал убраться из этой пыточной, пока, ни дай Мерлин, не начался второй раунд экзекуции. Двери открылись неожиданно легко, а за ними стоял мелкий поганец с радостным оскалом на сморщенной роже. — Кричер? — прохрипел Брок, вспомнив имя сумасшедшего домовика. — Хозяин! — восторженно проскрежетал тот. — Верный Кричер перенесет вас в спальню. Брок моргнуть не успел, как оказался на огромной кровати, а рядом на вытяжку, но все с той же жуткой улыбочкой плотоядного маньяка, стоял Кричер. — Указания? — радостно спросил он. — Я спать, а ты иди… поделай что-нибудь… И пожрать приготовь, — дал распоряжения Брок и провалился в сон. Пока он спал, с домом происходили метаморфозы. Да такие, что бывшим Блэкам и не снились. Особняк словно оживал, восстанавливаясь, как Феникс из пепла, начиная от подвала, пыточной, зельеварни, дуэльного зала и заканчивая новым флюгером над обновленной черепицей. Но кроме восстановления, происходили кое-где и кардинальные изменения. Ванные комнаты стали такими к каким привык Брок. Никаких тебе чугунных ванн на лапах, ни кранов без смесителей, ни древних ватерклозетов со сливным бачком под потолком и длинной цепочкой. Все стало современным, функциональным и удобным. А еще очень сильно изменилась кухня, подстраиваясь под любящего иногда готовить хозяина. Открыв глаза, Брок сначала просто лежал, но ровно до тех пор, пока воспоминания о произошедшем в алтарном, как он теперь знал, зале не вернулись. А вспомнив, вскочил с постели, запутавшись в огромном одеяле, и рухнул на пол, от души матерясь. Демиург, сука, фестралом траханная, наверняка сейчас ржет, довольный. С хрена ли Рамлоу поверил, что сам выбрал заменить именно Блэка? Сейчас он точно понимал, что его очень умело подтолкнул к этому решению один хитрожопый божок. Выпутавшись из одеяла, Брок встал и… замер, потому что от злости вокруг него начали закручиваться тёмно-бордовые вихри силы. Именно этот момент выбрал здоровенный, черный, как смоль, ворон, чтобы появиться из ниоткуда перед Броком и скинуть ему в руки плотный пакет с сургучной печатью. — Охуеть, — выдохнул Брок, успокаиваясь. Он бросил письмо на столик у окна и пошел в ванную комнату. Прежде чем впрягаться во все то дерьмо, коим полон мир Магической Британии и его новая жизнь в частности, нужно было привести себя в порядок и обязательно позавтракать. И письмо, незамысловато подписанное витиеватым почерком «Демиург», он решил читать только после завтрака. Чуял, что ничего приятного или хотя бы хорошего оно ему не принесет. Завтракал он, как и положено и/о потомственного аристократа, в столовой — огромной комнате с длинным столом примерно на двадцать персон, накрытым, как в самом дорогом ресторане, восседая на троноподобном стуле. Один. Как дурак. Лучше бы на кухне кофе попил с бутербродами, а не вот это вот все. К письму Брок подходил, как к противопехотной мине — медленно и осторожно. А уж вскрывал его и того аккуратней, понимая, что ничего хорошего в нем нет. «Брок. Или ты сменишь имя на Сириус? Неважно. Брок. Ты, выбирая того, кого должен был заменить, несомненно понимал, что вместе с именем тебе перейдут и обязанности. Я надеялся, что ты выберешь именно Блэка, и чаяния мои оправдались. Ты со временем поймешь почему. Хочу тебя предостеречь от опрометчивых поступков. Долги в мире магии не то, что можно игнорировать, а у тебя теперь их много. И нет, не перед Дамблдором. Род, семья, вассалы — это теперь твоя забота. Ну, не маленький, сам разберёшься. И не забывай, в этом мире ты тоже крестный, так что не забудь позаботиться о юном Поттере. Демиург. "